И что с этим поделать ?

Она не писала песен.
Но, в общем-то, было ясно,
Что мир был чуть-чуть тесен ей,
Чтоб тратить его пространство
На те терабайты мыслей,
Что тонут в высокой траве,
Однажды мы с нею вышли
В открытый космос в её голове

Она не писала песен,
Ещё меньше обещала,
И мы по волшебной лестнице
Спускались к самому его началу,
И мысли кривыми рядами
Терялись в высокой траве,
И я бы смотрел годами
В открытый космос в её голове

Она не писала песен
И потому ничего не знала
О том, что начало есть
Лишь безусловный залог финала,
А мир всё летел по кругу,
Купаясь в собственном свете,
Летели, думали — друг к другу,
На самом деле нас нёс ветер

Она ничего не искала,
Ещё меньше о чём мечтала,
Всё чаще в её словах
Звучала мысль, что она устала,
Безумствуя и взывая
Я тихо плакал в высокой траве,
Она грустно улыбалась, уплывая
В открытый космос в её голове....