http://irc.lv/blogs?lang=ru&nick=whitespot IRC.LV - Блоги (whitespot) http://irc.lv/images/irc-logo-2.gif http://irc.lv/blogs?lang=ru&nick=whitespot Wed, 13 Oct 2010 14:53:53 +0300 http://irc.lv/blogs?id=91097 http://irc.lv/blogs?id=91097 irc@irc.lv (whitespot) - Мама умерла, когда мне было 9...
- Извини, я не знала...
- Ничего, ты ведь рядом.
И мы поцеловались. Я любил её давно. А она мне не верила...

Открывая дверь, я подумал, что уже поздно. Отец (если его можно так назвать) был пьян. Я вошёл в ад.

- Где шляешься наркоман. Пропищало его тело. Первый удар пошёл по уху, дальше нос – кровь. И я ответил. Он упал.

Сегодня мне исполнилось 18. И я ушёл.

Собрал все вещи, деньги, и ушёл.
Я не знал куда пойду, что буду делать, как жить. Я знал одно. Может быть я её больше никогда не увижу... Не увижу её карих глаз. Не услышу голос. Не дотронусь до неё. Я даже ничего ей не сказал. Я трус.

Этот дом. Здесь я родился. Здесь меня любили.
Но сейчас это он – Волчий дом...]]> Wed, 13 Oct 2010 14:53:53 +0300 http://irc.lv/blogs?id=90815 http://irc.lv/blogs?id=90815 irc@irc.lv (whitespot)
Смог бы я любить её иначе? И - глядишь, мое здоровье не оставило бы меня мерзнуть тут в палате дирижером в вечной оркестровой паузе, где все кашляют и халатно меняют положение ног, а ты знай держишь спину, держишь голову, застигнутый шквалом молчания, а мой сподручный носил бы джинсовую кацавейку, чинил трубы и попахивал теплой ржавчиной и сохнущей тряпкой.

Я думаю, мы продвигаемся в любви, когда любим сами, в одиночку, в вечной тени и сырости, в зарослях терновника под осенним мерзлым дождем, склоняясь с подобными нам над тлеющим хворостом, отгоняя шоколадниц, отгоняя капустниц, что вконец избаловались, и садятся на лицо и плечи, и пьют из наших стаканов медовый сбитень безымянности, сладчайший взвар невзаимности, и напиваются, и падают, и вот - вся поляна усыпана их]]> Sat, 09 Oct 2010 22:47:23 +0300 http://irc.lv/blogs?id=90014 http://irc.lv/blogs?id=90014 irc@irc.lv (whitespot) - Представил и что?
- А теперь представь если бы она ушла!
- Ну и что?
- Да ты бы как собака охранял постель чтобы никто на нее не садился и на ней остался ее запах, а сам бы спал на полу и нюхал целыми ночами ее подушку.

- Ну а что у вас там? Одна пустыня и все. А у нас цветы, полянки, леса, зелень. Красиво...
- Ну да у нас там вообще нихрена нет. Лучше б я родился в Санкт-Петербурге или где-нибудь за экватором.

- Кто с кем и как трахается. Сплетни. Телки. Дырки. Тачки. Это все пустое и это не поможет тебе никак в жизни. Знать как кто кого трахает тоже не интересно, потому что я сам так трахаю себе мозг, что любая порно-звезда позавидует с пеной на губах.

- А что за порошок вы сыплете в коктейль?
- Честно говоря не знаю.
- Как так? А вдруг там цианистый калий?
- Я думаю там наркотики.
- А вы пробовали?
- Ну да. Стоп! Что пробовал? Наркотики?
- Нет молодой человек. Коктейль! ]]> Thu, 30 Sep 2010 10:14:53 +0300 http://irc.lv/blogs?id=89859 http://irc.lv/blogs?id=89859 irc@irc.lv (whitespot) Потому что, когда парень бросается под колеса поезда, механический женский голос на станции объявляет, что движение задерживается "по техническим причинам".]]> Tue, 28 Sep 2010 10:27:54 +0300 http://irc.lv/blogs?id=89648 http://irc.lv/blogs?id=89648 irc@irc.lv (whitespot) Давным-давно в старинном городе жил Мастер, окружённый учениками. Самый способный из них однажды задумался: "А есть ли вопрос, на который наш Мастер не смог дать ответа?". Он пошёл на цветущий луг, поймал самую красивую бабочку и спрятал её между ладонями. Бабочка цеплялась лапками за его руки, и ученику было щекотно. Улыбаясь, он подошёл к Мастеру и спросил:
- Скажите, какая бабочка у меня в руках: живая или мертвая?

Он крепко держал бабочку в сомкнутых ладонях и был готов в любое мгновение сжать их ради своей истины. Не глядя на руки ученика, Мастер ответил:

- ВСЁ В ТВОИХ РУКАХ. ]]> Sat, 25 Sep 2010 19:42:37 +0300 http://irc.lv/blogs?id=86409 http://irc.lv/blogs?id=86409 irc@irc.lv (whitespot) Откуда взяться силам прежним, когда жизнь плыла как в кино.
Тогда и беды были тихи, и мысли гнало хмеля помело.
Тогда и трость с радикулитом ломала тело не твое.

Ушла последняя надежда, и мир твой снова опустел...
Хотя и с Нею было также, ты просто видеть не хотел.
Да что надежда, что любовь, все это сказки для детей,
Когда полжизни ты прожил, тебе ль до этих мелочей!

Сознание бытом перешито, ты лишь такой же, как и все,
Нет ощущения единства в тех светлых мыслях о добре,
Что наполняли твое сердце, что их хранили во тепле.
- Кто ж отравил их? - Неизвестно... быть может дело все в тебе.

- Во мне? Возможно, Вы и правы, да знаю это я и сам.
Но, право, знаете ль, скажу я, катитесь вы ко всем чертям!
Не нужно глупого притворства, жеманства, это лишь слова.
Их на одре той горькой правды убьет дрожащая рука...

От Вас мне ничего не нужно, не нужно даже от себя.
Найти бы только ощущение, что это все - оно не зря.
Но в терзаниях извечных, ]]> Wed, 18 Aug 2010 12:03:07 +0300 http://irc.lv/blogs?id=85394 http://irc.lv/blogs?id=85394 irc@irc.lv (whitespot)
Стать кем-то большим.

Обреченные битые сердца одиноких. Куклы королев красавиц из закулисья.

Наш маленький праздник. Он полон разочарований, а не впечатлений.
Мы кланяемся опережая аплодисменты. А потом еще подолгу сидим на темной сцене вглядываясь в пустой зал.

Разряженные дамы и напыщенные господа.

Безумные одиноко отчаявшиеся люди, страдающие по ночам у себя в гримерках. Размазывая грим смешанный со слезами, обнажаем морщины.

Сверкающие глаза с кукольными накладными ресницами.

От постоянной игры теряешь себя.

Сам не зная кто ты. Переживаешь истерики выдуманного героя, невозможно сорвать маску с лица. Скрытные, неискренне с]]> Fri, 06 Aug 2010 20:15:53 +0300 http://irc.lv/blogs?id=85284 http://irc.lv/blogs?id=85284 irc@irc.lv (whitespot) Я стараюсь не сводить малознакомых людей со своими друзьями, потому как для человека это чаще всего является, по меньшей мере, шоком. Для меня же, общество философичных аутистов - дело привычное и любимое.
Друзья часто наводят меня на мысли, которые после хранятся в каком-нибудь из многочисленных дневников бумажного варианта.
Кое кто прошлой зимой сказал всего одну фразу, которая у нас переросла, как это бывает, в продуктивный диалог.

Стою на кухне, готовлю кофе. Отмеряю количество корицы по запаху, слышу над ухом:
- А кукольника то сдернули. - Будничным тоном, с ленцой.
- За что? - Поинтересовалась моя светлость.
- За ниточку, конечно же. - выдает перл человеческой мудрости мой друг.

За ниточку, понимаете, за ниточку. Ce la vie, ce la morte.
Когда ещё ]]> Thu, 05 Aug 2010 12:17:37 +0300 http://irc.lv/blogs?id=85224 http://irc.lv/blogs?id=85224 irc@irc.lv (whitespot)
Шорохи. До свидания.

Нельзя вернуться домой. Мы стали другими. Нас там не ждут.

Горизонт прекрасен тем, что в сумерки кончики моих пальцев касаются его и деформируют, как сладкую вату в парке аттракционов. Я наматываю пресные клубы горизонта на пальцы, которые знают, что такое небо, и кладу осколки неба на трепещущие губы.

Я не дышу, чтобы дольше ощущать поцелуй вечности, а потом открываю рот и тихо, словно сейчас и не лето вовсе, словно город накрыт белым саваном, выдыхаю, отчего небо испаряется в тот тонкий участок пространства, где есть только я и шершавый, до боли осязаемый асфальт.

Прошли те времена, когда отчаянно хотелось ДЕЖАВЮ. Теперь оно не принесет ничего, кроме горечи, которая будет схожа с той, что остается в чашке перестоявшегося зеленого чая. Эдакого напитка с историей, который перестоявшись - превращается в яд, разрушающий печень и заставляющий тошнить желчью, когда ты не ешь больше недели, по]]> Wed, 04 Aug 2010 14:39:11 +0300