-О, лик мой, Светлый и Прекрасный, природный Дар, подаренный Самой Природой... Что невесел, в День Прекрасный? Небось, опять - нажрался ты вчера?

В самом-то деле, непонятно, кто-ж меня вот так, приписал к касте Торговли Ёблышком, что прям жопою чувствуется некая ответственность, что-ли...
Конечно, наебенился я вчера знатно, очнувшись в своё ничтожное земное сознание на наружном диване от пекушего балду солнца. Вмазать похмельньного винца, которым вчера нахрюкался - совсем не представляется возможным, ввиду вероятного сегодня расформирования моего опухшего ёблышка в ответственную, управляющую семейным автомобилем мордашку. Так-то конечно, но вот придётся пока только испытывать порывы радости от анального вау-фактора, от очередной волны ротожопия, ощущаемого мной в качестве писательского превосходства над простыми смертными, в качестве метафизической радости, так сказать. Простым-то смертным - всё по барабану, чему и завидую я, самою, что ни на есть чОрною завистью. И дело-то тут даже совсем не в том, что у них, вероятно отсутствует за плечами вчерашний выпитый "крест", а само отсутствие осознанного понимания, что не подразумевает ответственности, на которую я вот сейчас своим Ёблышком-то и наткнулся. Прямо как мордой в салат. Прямо в селёдку, минуя вкусную шубу.

Рыночная, значит, Ебальная площадь. Не где всех раком поставили, а на колени, что не менее пагубно для самолюбия, ибо мужчина совсем не должен никому отсасывать, но сами принципы продажи своего любимого, нафуфыренного ебла предусмотрены исключительно для этих целей. Иначе никак, рыночная иерархия так сказать, субординация для выполнения "обязанностей" выжившего. "Ещё один день не зря". Впрочем, как и все остальные, только вот мне приходится не физически корчить гримасу порнографической женщины, якобы с удовольствием отсасывающей Хуй, а "радостно" заявлять Новым Текстом - "как же я люблю эту Жизнь, Людей и Всё в целом", посмотрите, мол: "я даже выделил Их с больших Букв".

Очень люблю Людей, да. Прям как Дельфин, но только не вспомните вдруг, про музыкального исполнителя, иначе не купит у меня Вселенная этот текст и Мир мой, ничтожный-земной заного превратится в похмелье. Поэт-Ому, милости просим, давайте же хаить скорей человеческие пороки, что самое интересное в Жизни-то этой, раз уж мой внешний Облик больше напоминает Смерть, которую девушки стороною обходят, совершая минет кому-то другому. Вообще - писатель, ведь - я, потому и такая ответственность, набл-юдательная. Мудрецы говорят, что за такую функцию в экосистеме и прям Родину свою продадут, а у меня вот и нет никакой Родины, вылез я значит, с Хуя, да и попал в Пизду. Прости меня, мама-родная, за такие вот обороты, просто чего-то очень болит голова. И та и другая. Одна побаливает со вчерашнего выпитого, но вот младший мой Разум - изгибает пространство моей светящейся оболочки, и как бы не прикрепляясь к потокам эманации большей, обматывает вокруг своим же Хуём. Бедная моя мать, несчастная, за что же ей такой нытик-сын, который никак не принесёт домой внуков...

А сыну самому Жопа. Слёзы в глаза наворачиваются, читайте, дамы и господа и радуйтесь, что не болят у вас головы, как у "этого" мудака. Поговорил по видеосвязи вчера, засмотревшись на своё "белое" личико, Ёблышко, так сказать, в отражении фронтальной камеры телефона, где прямо как в зеркальце, видно - кто-ж, блять, на Свете-то, всех-блять милее. Румянее, нахуй, скромней и добрее. Ёбаный в рот, вот этой вот Жизнью, в которой вот необходимо себя продавать. Образ несчастного похмельЕ - всегда хорошо продавался, правда вот вышел уже, из всех видимых мод. Модно ведь сейчас спортиком заниматься, сбалансированно питаться готовыми капсулами из специального магазина и выдерживать на себе улыбающееся ебло. Пик, тренд, бренд и ещё и сиськи женские, на заднем фоне. И последняя Бэ-Мэ-Вэ. Крайняя, если быть очень уж точным, сколько их ещё выйдет - никто из нас, смертных, никак-уж не может знать. Знаем мы только, что сиськи нужны - успокоить ахуевающего младенца, который поняв, что родился в торговом центре "Ёблышко", постоянно пытается что-то аЦЦки кричать, на ещё непонятном нам языке жестов, какашек и слёз, да. Капризное чадо нам хочет сказать, что срало оно на нас всех, этот Мир и всю нашу рыночно-базарную площадь. Специалисты, менеджеры и любвиобильная публика, внимающая их речам, что льются словно ручейки с высокогорного водоёма, неисчерпаемого Источника питьевой воды, утоляющего даже самую аЦЦкую жажду - прям как нежная женская грудь, успокаивающая ахуевающего младенца.

Всё, хватит, не могу я так больше - как вспомню о сиськах, так и хочется поскорее забыть, как ту недосягаемую Звезду в Небесах, которую Бог обещал не ранее, чем перед смертью. Давно бы с радостью уже, но совсем не хотелось бы подводить людей, особенно маму, которой по каким-то причинам всё ещё должен внуков, хоть и не совсем ясно, в какую игру я такое ей проиграл. Если бы было бы за Жизнь, то на самом деле - спорный вариант, ибо кайфы были исключительно анатомические и Дары Природы тут совсем почти не причем, если только не считать за "спасибо" сам наблюдательный опыт, как Жизнь вынудила принять товарный вид на базарной площади, в том самом ТЦ, "Ёблышко" - ещё называется.