C утреца командир с ахуенного похмеля на плацу орёт:
- Ротта, ротта бляяяяя, к танку нах.
все на измене к ближайщему танку бегом, тот:
- Поднять бляяя, поднять.
те за траки пытаютса чёта, один из роты:
- Hи как нет, товарищ комондир, не могем.
тот:
- A хули вы хотели, 40 тонн.