Есть тут люди, которые пишут стихи?

да!

http://irc.lv/blogs?id=78004

    
Из нового:


Я помню чудное мгновенье:
Передо мной явилась ты,
Как мимолетное виденье,
Как гений чистой красоты.

В томленьях грусти безнадежной
В тревогах шумной суеты,
Звучал мне долго голос нежный
И снились милые черты.

Шли годы. Бурь порыв мятежный
Рассеял прежние мечты,
И я забыл твой голос нежный,
Твой небесные черты.

В глуши, во мраке заточенья
Тянулись тихо дни мои
Без божества, без вдохновенья,
Без слез, без жизни, без любви.

Душе настало пробужденье:
И вот опять явилась ты,
Как мимолетное виденье,
Как гений чистой красоты.

И сердце бьется в упоенье,
И для него воскресли вновь
И божество, и вдохновенье,
И жизнь, и слезы, и любовь.

когда-то писала.
сейчас не могу.
один из последних:

По юрмальскому берегу плетусь я,
хрустят колючие ракушки под ногами,
размякшей и бесформенной медузой
валяется кораблик-оригами.

Прибалтика – от слова «приболеть»,
ржаветь нутром, вдыхая мокрый воздух.
Звонки иногородние, как плеть,
секут пространство: «Аля, я не поздно?»

«...Соскучилась по Родине?» «Да вроде, нет...
Лишь не хватает Лиго, шпрот и моря...»
«Вчера костры, венки, обычный бред...»
«Счастливее меня, не спорю...»

Иду по юрмальскому берегу я, чтобы
хрустели мелкие ракушки под ногами,
и волны белой пеной, как бинтами,
обматывали стопы...

Куда, мол, с раненными пятками, больная?
Не уезжай, не предавай, останься с нами.

Да, пишу периодически.

Отчего ж на душе так тяжко?
На груди лежит тяжкий груз.
Плюс сигаретная затяжка,
Обжигает забытый жизни вкус.

Ни от кого не ждать звонков.
Забросив телефон в дальний угол.
Знакомых считать за чужаков.
Остерегаться их, словно пугал.

Литрами кофе заливать свой сон.
Литрами алкоголя - мысли.
Чтоб душа и тело пели в унисон.
Чтоб найти хоть в чём-то смыслы.

Бояться остаться наедине с собой.
Страх нырять в свой тёмный омут,
Но делать всё, чтобы быть одной.
И слышать как эмоции стонут.

Много людей вокруг, но как-то одиноко.
И печаль сжирает беспощадно.
Так и убивает одиночество жестоко.
Так и убивает всё живое кровожадно.

Моя подруга уже восемь лет одна ,
Сегодня пьем за одиночество до дна
И вырезаем строчки из журналов .

У нас 140 переполненных бокалов ,
Текила золотом стекает на паркет .
У нас осталось восемь сигарет

И восемь дней до странного причастья .
Это тот миг , когда тебя порвут на части ,
А после склеят и заставят снова жить .

Моя подруга . Нам отмерено дружить
До свадьбы той из нас , кто будет чаще пьяной ,
Кто будет мерить женихов стаканом ,

А не монетой и уменьем говорить .
Еще не время , значит можно пить
И ждать рассвета цвета старого лимона .

Мы обсуждаем сплетни и законы ,
И , кажется , текилы больше нет .

А значит нам дружить еще сто лет .

Пишу иногда)) один из первых:
            
              Ангел.

Страх обретает человек
Где ангел свой покой находит
И здесь летать он может век
Пока душа его не стонет
От ран на сердце, ран любви
Но стон мольбы
В руках надежды
и он уже не в силах
Вернуть тот день,
Когда взлетела тень.
Его же тень, в порывах.
Теперь скитаться он обязан
Где нету человеку места
С тех пор с крестом он тесно связан
И страх в нем будет с детства.

Да ! Балуюсь иногда ямбами и хореями