Что я делаю, когда один дома в своем кабинете - зачарованное написание прозы, сцеживание тонкости поэзии, молочные реки текстов, где персонажи изображают волну, выгибая спины и разводя руками, а сюжет беспомощен, как полишинель без пищика, апостол фома без угольника, крепостная стена без живьем замурованной кошки, вот и я разеваю заполненный песком и камнями рот в своей стене, той, что опаснее всех при артобстреле, готовый пить их слезы, и даже последнюю прозрачную каплю на кончике носа, если верить будущему, но кто же станет ему верить... Прицел удерживая на движении изменчивой материи. По направлению к философскому камню. Переходящей из черноты к красноте и светлости. Тьфу, черт бы его подрал, не могу больше... Счастье когда ты на этом самом диване не лежишь годами один в блевоте собственных отвергнутых мыслей, которые множат себя со стремительной скоростью и чем больше ты их уничтожаешь, тем больше они растут и растут и растут... Оставляя тебя прикованным взглядом в одну точку, фиксируемую глазами и в позе трупа. Это может быть неким подобием покоя внутри мятежности мыслей и чувств, но никак не персональным счастьем.