Вокруг туман. Темно. Где-то вдалеке блистают ночные огоньки, фонари – которые освещают мокрые улицы, отражаются на серой дороге…
Серая дорога. В ночи она другая, тёмно-серая, как облака перед грозой. Ночь все окрашивает в другие цвета, открывает нам новые оттенки чёрного…или серого.
    Накрапывает дождь. На моё болезненно бледное лицо капают холодные слезы небес…
Театрально? Я так не думаю. Я всегда считала, с самого детства, что дождь – это не конденсированный пар, не физическое явление, а слезы умерших - ангелов. Они оплакивают землю, к которой больше не притронуться, землю на которую не ступит больше их нога. Оплакивают людей, которых вынуждены были покинуть…
      Увы! В раю не все так незыблемо, не идеально, не так хорошо, как все себе представляют. Люди сами себе придумали «рай». Рай – счастливое место, куда попадают мученики, хорошие люди после смерти.
Но не мы  выбираем, когда умереть. Никто не хочет умирать, но мы умираем. Каждый боится смерти, перестать существовать, просто перестать быть. Мы боимся неизвестности…Хотя откуда я могу знать? Как я могу говорить за всех?..
Но разве это не естественно, бояться «костлявой с косой», что вот она придет и срежет тебе чего-нибудь?  Честно говоря, мне было бы страшновато, если бы ко мне пришла такая смерть в последние минуты моей жизни. Хотя редко кому повезёт перед смертью увидеть, что-то приятное. Мало кто помирает в тёплой постели без мучений перед нелёгкой дорогой в ад или ещё куда…кто его знает, куда нас пошлют?
Так что я могу с уверенностью сказать, что смерти боятся все, может, они и не признаются в этом, бахвалятся перед другими, может даже врут сами себе, но все же, когда она приходит, возникает мысль: «мне ещё рано умирать, я так мало успел сделать…». А если человек не боится смерти, значит, он уже сделал все, что хотел, что смог, прожил достойно эту жизнь или ему нечего терять и его уже здесь ничто не держит…
Я боюсь смерти. Я ещё молода. Я не хочу умирать! Я боюсь оставить близких мне людей и даже не из-за того, что не хочу их терять, а потому что не хочу оставлять их в горе, не хочу, чтобы по мне страдали, пусть лучше меня моментально забудут, чем будут рыдать над моими останками.
Пусть лучше меня забудут, будто бы меня и не было. Или же пусть на моих похоронах, будут все, кого я знаю, и, прорыдав всю церемонию, на поминках они будут произносить тосты и с каждым новым тостом, у них будет развиваться амнезия, и, напившись, они все позабудут, что была такая девушка, как я…
Ночь. Небо полное тёмных облаков, прячущее луну. Мокрые улицы… Моя нога промокает в недавно образовавшейся луже. Я чертыхаюсь и понимаю, что все мои мысли остались где-то позади, развеянные суровой реалию жизни. И злясь на хреновые дороги нашей страны и на себя, за то, что надела неподходящую обувь для прогулки под дождём, иду вперёд. Вперёд. Жить, пока ещё есть время…