Мой крик скоро будет продлён ещё на один год. В итоге будет 27 лет немого крика. Нет, не гну пальцы о том, что меня не хотят понять. Просто реалии действительности говорят сами за себя. От них никуда не деться, их можно менять, а это труд, ответственность и прочая скучная для современного молодого человека канитель.
Всё чаще, с каждым годом, вспоминаю детство, я стараюсь убежать в него. Моё бегство от суровых реалий моей жизни к финишу, который не виден на горизонте окон моего мировоззрения. И пускай выше сказанные предложения могут показаться шизопатическим бредом, зато он мой собственный, я сам себе его создал. Он мне и всласть и в горесть.
Хочется просто громко кричать, во всю глотку. Просто без причины проявить свободу хоть в чём то, независимую от лиц смотрящих на меня, из своих коробок комфорта. Я не такой как они, они не такие как я, вот и всё... Я белая ворона в стаде таких же белых ворон, которые видят всё вокруг чёрное.
Плакать, смеяться, моргать глазами, глубоко вздохнуть, тереть глазницы пальцами, смотреть на обложку книги боясь открыть и познать её суть. Коробка с серыми клеточками, перебирает этот набор слов, и пытается её связать мыслью общности. Но и её нет, это яйцо появилось раньше курицы.
Дайте мне силы, как розовым зайчикам дают энергию батарейки. И всё будет чики пики.