Иногда когда много учиться, много гулять, слушать музыку может сложиться ощущение, что ты живешь. Ты улыбаешься, веришь этому чувству. Но потом - любая мелочь выводит из этого равновесия. И тебя захлестывает истерика. Ты плачешь взахлеб, на взрыв, воя на всю квартиру. От того что больно, от того,что не возможно.
Вы говорите, что если долго не кому дарить свою нежность,то она накапливается....Нифига - она просто растворяется в пустоте. Она уходит, наверное туда, куда уходит и душа. И такое чувство что ты остаешься один на один с болью в сердце и мозгом, который забит мыслями. И они переполняют тебя. Ты не знаешь как от них избавиться - наверное только писать, писать то, что чувствуешь,то,что болит,то что ноет. Главное не перечитывать - все люди обладают жалостью к себе, и тогда боль не будет растворяться в строчках блога, а жить в твоем сердце. Вот и я пишу, не думая, просто слова сами складываются в предложения и строчки. Иногда так хочется начать писать стихи, но всегда понимаю, что проза удается мне лучше - тут можно выразить свои эмоции сильнее чем в стихах.
Ненавижу неопределенность. Она убивает, ждать - это самое тупое, что может быть в жизни. Особенно когда не знаешь, что и чего ждешь, а чувство того, что ждать надо не отпускает.
Остается только плакать иногда и стараться,что бы ощущение,что ты живешь не покидала тебя ни на минуту.