Тихим провинциальным утром, прихрамывая на поломанный каблук, по бездорожью пробиралась Муза, удравшая от Поэта, несмогшего оценить её гениальность.
На ходу она приглаживала порядком пообщипанные пёрышки на крыльях и тянула за собой огромную ободранную Лиру, приобретённую давеча на барахолке со струнами, оборванными Lakrimosoй.
А её глаза по-прежднему светились тайным притягательным светом нераскрытых глубин души.


.....странное чувство весь вечер-словно люди, с которыми ты общешься не слышат и не..видят..тебя..они или говорят на другом..языке или..что еще страшнее-живут в каком-то совсем другом..измерении времени и..пространства..и тут-как получается)))каждый сам за...себя..