Жизнь не как цепь событий, а как ювелирное "украшение" встреч, пусть и увенчанных различными крестами, медальонами и их формами.
Каждый человек вроде камушка, падающего на/в открытые клапаны сердца, увеличивая тяжесть в грудной клетке, даже если это просто щебенка, в невесомом металлическом обрамлении моих истерик, запоев, дерзких фраз и претензий, микроскопических предательств собственного "я", приступов отчаяния, исцеляющей музыки, тайных улыбок и снайперского взора белого тигра.
Суть отдельных персонажей - амфик, кумар, внутренняя злоба, внешняя показная импровизация, гримасы наигранные, матершина и вечный голод. Охуенная иллюстрация ума, я понимаю! А главное качества жизни, существования таких вот жителей "не пришей рукав", считающих себя кем-то большими, имеющими право опускать и смеяться над теми, кто их физически слабее. Обыватели прокаженные, загнанные в тупики 4 стен.

Отвечаю, ежедневно жизнь обрушивается мне на широкие, но костлявые поэтические плечи, и я вижу где-то со стороны, как мое эго раскачивается из стороны в сторону, но далеко не в гамаке под Ямайским солнцем или мудрым прозревшим светилой, а скорее в кандалах чьих-то проблем и переживаний, идеально навязанных и связывающих до сих пор восприятие. Однако сейчас оно уже чувствует почву, опору, плоскость и обязательно обретет "ноги", не станет метаться раненым хищником по углам. Странное чувство, ежель дано реально переживать ситуации, произошедшие в чужих измерениях, оказавшихся по-человечески близкими, но вовсе не родными. Расстояние учит "верить" искренне, а если обламываться, то повышать квалификацию людской психологии, которой нет предела. Даже если уже "всё" понял и решил не замыкаться в себе, не стать пастырем или маньком-одиночкой, планирующим череду убийств и расправ.

И кто этот "некто" али "никто", заискивающе поглядывающий на эту оживленную сумеречными проспектами - картину, протягивающий руку, чтобы ей одной притянуть к себе и уволочь в мягкие махровые запахи теплого и вечно понимающего "да-да я здесь ради Тебя"..?

Бывает, одиночество и осознание пробирают каждую прожилку и клеточку психики, и я раскачиваюсь сильнее и яростнее, но ничего не происходит. Потому что вокруг всё еще остаются редкие, порядочные люди, интересные и настоящие, а не столь привычные изворотливые не_люди. Такие наглые и ухищренные, поблескивающие заметной хитростью на улыбающихся лицах - симпатичных, но венецианских.

Те персонажи остаются, перед которыми не нужно рассыпаться в ебанных философских речах, доказывать прагматично, в чем-то убеждать с бешеной пеной у рта или постоянно извиняться, объясняться, если заносит или разрывает душу в клочья. Даже если вдруг нас выкинет на обочину и мы, переломав шеи и позвоночники, умрем уже наконец-то, скорее всего, это будет прикольно.
Всё это - именно то, что взрослые серьезные бюргеры в модном пальтишко и фиолетовых галстуках называют "молодость" или "парень так и не вырос", но мне бы хотелось верить, что это один из способов БЫТЬ вообще. Так получилось, что я дико сентиментальное и мнительное существо для сакрализации каждой капли-чего-угодно, заставляющего чувствовать себя живым, а не только исполнять систематические функции, жить по социальной инструкции, предписанной для всех, но не для каждого.