С тех пор, как я сижу и пишу на общественном полотне чужих оценок, похвалы и критики - многое изменилось. Мне похер на все эти чужеродные реакции, писанина - это лишь некоторая отдушина, среди миллионов доморощенных ораторов, также погрязших в социальных сетях, однако перемены преследуют в естественном цикле межличностных переживаний и общественных суждений.
Раньше, когда я чеканил только для себя лично, в тетрадке в клетку - мне казалось, что я сижу у полноводной, но спокойной реки и швыряю в воду плоские камушки, считая круги, поглядывая на небо, в ожидании кого-то еще, кто придет – с юга или с севера – присядет рядом, с горстью камушков в руке, поежится от сквозняка разделив моё бесконечное одиночество и все такое прочее.
А теперь мне кажется, что я сам сижу в мутноватой реке, дышу через тоненькую соломинку, а плоские полосатые камушки летят в меня с берега, цокая по толще зеленоватых вод, будто по моей ненадежной стеклянной крыше.

Так странно, всегда гнался за своей лазурной мечтой. За прекрасным миражом, а в итоге падал в темную пропасть насущных реалий. Там довольно страшно и зябко, еще полно чужих квартирантов, но я привык к сопротивлению со внешним и каждый раз выбираясь на поверхность под напором проливного дождя и фронтального ветра, протягивая худые костлявые руки к вновь появившейся на горизонте радуге - понимаю, что она принадлежит совсем другим существам во плоти, точнее она принадлежит всем нам, но не каждый имеет право дотянуться. Скорее всего моя грёза каким-то фантастическим образом переплетается с блеклыми ли разноцветными, но всегда красками окружающей объективности, хоть и является всего лишь одним единственным человеком, через призму которого я исследую мир.