Поэт ронял на лист слезу--
Четвёртый месяц нет ни строчки...
Воспеть он пробовал лозу,
Затем садовые цветочки...

Достойных не рождалось фраз
Его таланту и упорству--
Он пробовал писать не раз,
Но ощущал противоборство...

"Ну чем я Музу провинил???"--
Тянул он к небу свои руки...
Но, как заезженный винил,
Опять писал немые звуки...

Писал он ночи напролёт,
Но смятые листы бумаги,
Последний выполнив полёт,
Ложились в кучу... бедолаги...

А на работе вновь клевал
И путался в тяжёлых цифрах,
Плутал, как путник среди скал,
В затейливых и строгих шифрах...

Но вот влюбился наш поэт
В доярку из соседней фермы,
И выдал некий пируэт
За год нечаянный и первый...

Агафья таяла от слёз--
Ей строк таких не посвящали...
Поэт ей нравился всерьёз--
С таким все побоку печали...

А бедолага только рад--
Слагает строчки, сна не зная:
Агафьи губы-- виноград!!!
Агафья-- женщина иная!!!

Женился скромный наш поэт,
Возлюбленной слагает оды,
А её мощный силуэт
Он мнит подарком от природы.......