Бывает едешь в трамвае или автобусе и заглядываешься в окно. Когда автобус стоит на остановке – вглядываешься в мутную даль небытия, но такого невообразимо реального за окном и пытаешься совместить его с внешним миром своей оболочки.
Автобус вновь трогается и этот силуэт жизни несётся вместе с ним, так нигде и не оставшись на том месте куда ты его наметил.
Наметил образ своей обывательской жизни. Ты прислоняешь свой локоть к окну и этим самым загрязняешь свой силуэт. Отметив его, ты чувствуешь эту «реальность», в которую ныряешь целиком. От этого слегка подташнивает на уровне солнечного сплетения, потому что приходится граничить между иллюзией и реальностью. Грязное, потное стекло автобуса отдаёт призрачными цветом и запахом, которые западают где-то глубоко под корку сознания. Так ты едешь какое-то время. Выходишь. Ускоряешь шаг до дома. Дальше как обычно. Рутина. День проходит впустую. Наступление ночи, пора в кровать.
А ночью пытаясь сомкнуть глаза, понимаешь, что этот силуэт так и остался с тобой, где-то в самом укромном уголке сознания. Если резко включить разум и сконцентрироваться, то можно его отчётливо увидеть. Потом увидеть его становится гораздо проще.
С годами он вырастает и скрывает под собой все жизненные краски – высасывает их.
Ты продолжаешь мучиться в кровати, вспоминая поневоле то, что увидел там, на стекле; тебя начинает тошнить и рвать собственными мыслями. Ты лежишь в своей кровати, в луже извергнутых и оттого мёртвых мыслей и желаний, и боишься дать выход другим мыслям, чтобы просто не захлебнуться ими. Но ни о чем не думать не получается. Чем больше ты пытаешься, тем отчаяннее они рвутся наружу. Так вот и умираем тёмно-серым туманом где-нибудь в углу облупленной трущобы. Жаль, что попытка вырваться из этой трясины неудачна, и всем осталась чужда твоя обособленная боль и грязь кроме отсыревшей души...