Иду по хрупкой скорлупе...


Мой одинокий след в толпе
Среди забытых поколений
По хрупкой белой скорлупе
Скользнул строкою параллельной...

Я обернусь в туманной мгле,
Увижу чьи-то силуэты,
Поняв, что выдохнул вполне
Для всех понятные сюжеты...

Я слова хрупкий Проводник...
Я сам избрал по сердцу должность,
Когда Хранитель мой возник
В толпе унылых масок ложных...

Войди, Мечтатель, в белый сад,
Усни под кроной старой липы...
Ты будешь тихим сказкам рад--
Они с любовью были свиты...

Отмечен вешками мой путь--
Шагали этою дорогой,
Надеясь Время не спугнуть,
Поэт, кузнец и недотрога...

И сила духа тех людей
Пленила мой мятежный разум,
Поскольку свет иных идей
Горел во всех мгновеньях сразу...

А в след плюёт упрямый мим
И учит жить на белом свете...
Он видит как необходим
Мне Солнца луч и свежий ветер...

И это бесит чёрный цвет
Его одежд и скорбных масок...
И он клеймит строку, как бред,
И мажет рифму чёрной сажей...

Смеюсь, ломая скорлупу,
На тихом в полночь перекрёстке,
И свой прокладываю путь,
Оставив звёзд горячих блёстки...


Автор Demen Keaper