Неужели только мы с тобой видим, что с этим миром что-то не так? Нет даже не что-то, с ним ВСЁ не так. Куда ни кинь взгляд, всё неправильно, все не так как надо, а люди как-то живут, и не заморачиваются, и всё их устраивает.
Наверное только мы с тобой такие безбашенные, сидим курим штакет и ржем. Смеёмся над всем: над проблемами, над всей неправильностью мира, над Всей этой пустой херней, что крутится вокруг нас который месяц подряд уже.
Все эти "друзья", которые пишут - "как дела?" и не знают что отвечать на ответ - "у меня Всё зашибись". Все эти подруги, которые захлёбываются слезами лежа у тебя на руках, которые говорят ты лучшее, что было в моей жизни, а через минуту вдруг все становится с ног на голову, и ты уже становишься величайшей ошибкой их жизни. И тебе даже не обидно, не больно... Ты просто в недоумении - "как вообще можно делать подобные вещи".

А у нас с тобой действительно всё круто было, есть и будет. Пройдёт год, два, три а мы так и будем приходить сюда на реку в закуток, курить и смеяться над всем этим миром, а ведь по другому никак. Только сквозь смех это все и можно воспринимать, а как только ты пробуешь осознать, что это все это социальное дерьмо - реально, что это правда, без приколов с каменным лицом... Так и свихнуться можно, ей богу.
А иногда будем приходить и просто молча курить. Ты один из немногих людей рядом, с которыми можно просто сидеть и молчать; думать о чем-то своем... и не конфузиться с этого. Можно просто посмотреть друг другу в глаза, и не надо излишних слов.
Ты меня понимаешь, я тебя... зачем слова?

- А что ты постоянно печальный такой?
- А у меня нет повода для радости.
- А чего ты постоянно музыку слушаешь?
- А только благодаря ей я могу сбежать от этой реальности, только она заглушает все эти гремучие мысли, которые миллионами роятся в моей голове.

Знаешь... В небесной канцелярии явно что-то перепутали, и мы родились не там. Не в то время, не в том месте. Возможно даже не на той планете.
Пассажиры земли. Даже находясь в толпе, - мы одни. Вокруг люди живут, радуются чему-то, еблю называют чувствами, любовью. Другом называют любого у кого есть свободная квартира и бутылка водки. И даже наркотики теперь стали философией.
Лучшая тема разговора - это обсуждение чужой жизни. В своей ничего не происходит, остается чужую обсасывать.
Постоянно, каждый день, каждую минуту, каждую секунду, - я пуще прежнего осознаю, что всё что я вижу, всё что я знаю, всё что я слышу - оно всё чужое мне.
Такое ощущение, будто ты сел не на свой рейс. Просто ошибся, перепутал на станции по запаре номер. И едешь куда-то не пойми куда, а вокруг люди общаются на незнакомом языке.
Ты орёшь им: "Эй, остановите землю, это не мой рейс, я сойду" А они молчат. Не понимают.
И иногда думаешь, что единственный доступный выход - самому дёрнуть за стоп кран и сойти. Только вот куда сойти? В пустоту небытия?