Слушая искренних бардов...
Мне по тебе не хочется скучать…
Наука эта каждую минуту
Клеймит, как полнолуния печать,
Сжимая сердце щупальцами спрута…
Испил я эту чашу до конца,
Оскомину смакуя по глоточку,
И контуры любимого лица
Чертил на циферблате в одиночку…
Наивно полагать, что я один
Способен принимать часов пунктиры
За мрачные шеренги серых спин,
Несущих краски из моей квартиры…
Упрёками тебя не оскорблю…
Никто не виноват, на самом деле,
Что я шагнул к открытому огню
И руны написал на белом теле…
Войдёшь однажды, скинув капюшон,
Оставив в прошлом лужицы в прихожей,
И в комнату ворвётся горизонт,
И впрыснет врач инъекцию под кожу…
Тогда заполнит красок кутерьма
Души осиротелые кварталы,
Граффити, недвусмысленно весьма,
Распишут мой фасад и пьедесталы…
Ещё каких-то несколько минут…
Я слышу, как подъезд поёт шагами…
Уже ступени каблуками мнут,
Взлетая, как журавлик оригами…
Быть может, несусветная тоска
Поможет мне понять души попытки
У каждого разбитого куска
Найти креплений порванные нитки,
Чтоб белым светом выкрасить экран,
Где наших дней окрашенные кадры
Хранит, как суеверие, туман,
Когда играют искренние барды…
