Есть люди-троллейбусы. Прикрепленные проводами,они движутся по определенному маршруту.Люди-троллейбусы привыкли жить так... По правилам маршрутного листа. Они не знают,как пахнет свобода.Она пыльным ветром бьет в их железные лица,пролетая мимо. Люди-троллейбусы не видят и не знают ее. Может быть,они и хотели бы оторваться от своих электрических нитей,но тогда они уже не были бы троллейбусами.Они были бы потерявшимися среди свободы автобусами...

Есть люди-трамваи.Их дорога намечена металлическими линиями рельсов.Не спеша,изо дня в день они идут по скучным путям,грустно глядя глазами-окнами на пролетающую мимо свободу. Меланхолично отдавшись спокойной обреченности,они лишь в редких мечтах сворачивают с рельсов,едут на красный свет,проносясь мимо стеклянных остановок. Они чувствуют запах свободы и знают,что навстречу ей нельзя сойти с рельсов. Иначе они не будут людьми-трамваями. Они станут просто вагонами,не умеющими ходить в этой жизни без четких маршрутов и правил.

Мы были маршрутками.Мы скитались по сетке дорог,накинутой на город.Завидовали спокойствию и безразличию трамваев,троллейбусов...От безысходности мечтали так же,как и они двигаться вдоль проводов или по холодным рельсам,лишь бы не быть бессмысленно потерянными среди кирпичных стен,огней и магистралей.За пределами разных веток мы стирали подошвы об асфальт.
Однажды мы пересеклись.И проехали вместе маленькую вечность.А потом кто-то из нас свернул на другую улицу.

А хорошо все-таки,что я не трамвай.И не троллейбус.
Как ни крути.
Можно встретиться на перекрестке.А можно свернуть на другую улицу.