"Шарахаясь по городу с болончиком краски в голове, рисуя картины на серых лицах людей... которые даже и понятия не имеют о том, что они могут быть полотном, о том, что они не закончены, о том, что некоторые из них неудачны... кто-то мог остаться в сердцах людей, а кто-то мог бы вечно скитаться по миру так и не найдя понимания, подобно "черному квадрату". кто-то бы проклинал меня за своей создание. "

и вот он нарисованный мною мир, яркий, каждый образ единичный, каждый образ одинок. я не терплю хаоса. и почти не могу представить идеального образа, они мне все милы. я не умею идеализировать вещи.

ты

и ты

и ты, немая, с говорящими глазами кроха..

и ты,  безногий, влюбленный в небо.                              все мои создания, вы все для меня прекрасны.



мною созданный мир не понимает меня. образы начинают ненавидеть, начинают страдать. гимн о том, что "все мы прекрасны" становиться чушью в глазах многих. и вот, новая война. уже по сути - мой ребенок.



я не не умею рисовать людей, я не умею на них смотреть.

и одна из версий: я умру от своего же ребенка.