Я утопаю.
Я пробоина на судне с пиратскими сокровищами.
Я воздушная яма, на пути Боинга, летящего в Амстердам.
Я лёгкий бриз, которому отведён час, до того как он станет ураганом.
Я соль холодного океана, я не даю жаждущему напиться.
Я дорога, ведущая к горизонту, и чем дольше по мне идёшь, тем дальше конечный пункт.
Я воздух, которого очень мало. Мною можно дышать, но нельзя надышаться.
Кто я?