Иван Шабалин

Зачем я пишу,
Стихи на бумаге.
Стихи лишь слова,
Слова на бумаге.
Бумага все стерпит,
Бумага поймет.
В стихах только чувства.
В словах только смысл.
А в смысле и чувствах?
Возможно - терзания.
Но чьи? Лишь мои...
К чему сё уныние?
В стихах ведь и радость.
Но чья? Лишь моя...
Что рождает стихи?
Душа или разум?
Разумного мало,
В порывах душевных.
Когда только пишешь,
Слова на бумаге.
В словах утопаю,
В стихах растворяюсь.
Ведь лирика жизни -
Бумага и ручка.
Которым доверишь,
Все мысли и тайны,
В которых сгораешь,
Которыми дышишь.
Стучит тихо сердце.
Рождается стих.
Стихи словно дети.
Чисты, непорочны,
Как солнце лучисты.
Цветы нашей жизни.
И больше не важно,
Кто их прочитает.
Младенец иль старец.
Стихи всем доступны.
Затронули душу?
Вот! - Счастье поэта!
Чего еще надо?:
Не тронут и ладно...
Без слов ведь понятно,
Что жизнь лишь игра.
А мы в ней актеры.
У всех свои роли.
Играй и не думай!
Играй...Эту жизнь..
В стихах - моя роль,
В стихах - моя жизнь.
Любовь - это стих...
Я его напишу...