Крылья... Люди рождаются крылатыми,но со временем крылья ломаются, потихоньку. Часто их ломают другие,часто они сами. Расправить крылья могут только немногие,но их вскоре сбивают из-за того,что другие тоже хотят летать, но могут. Крылья сломаны, сами в цепи скованны, а ключ от цепей давно-давно утерян. Страх взлететь,встать на скалу, закрыть глаза и сделать шаг вперёд, камера,в которую сами лезем,а крылья растут, но в тесноте ломаются, перья опадают словно листья осенью. К 16-18 крылья обвисли, а иногда и отрезаны. Люди,которые видя твои красивые крылья, стремятся ухватиться за них,сломать, вырвать перо, зачем ? Зависть? Возможно. В камере пытаешься взлететь,бьешься головой об потолок,падаешь вниз, пытаешься вырваться,но поздно. Потом после ,тщетных стараний, смотришь в маленькое окошко и видишь таких же, бескрылых существ и думаешь что все нормально,так и должно быть. Садишься и ждешь свою еду, которую вскоре тебе приносят. Ты её ешь, неважно вкусна она или горька, так надо. Просто надо. Слово надо. Надо то,надо се. Если надо,сложишь голову под топор не потому что хочешь,А потому что надо. Более властные бескрылые обрывают другим крылья. Людям нравиться быть бескрылыми, быть в заточении. Кайф от боли получаешь с возрастом. Мешок с блестяшками - все что тебе надо,словно вороне. И вот пришла очередная порция пищи. Садишься,ешь... Поел, уже не чувствуешь себя одиноко и пусто. После ты уже вылезаешь из своей камеры,бескрылый проповедник бескрылой религии. Идешь,проповедуешь по жизни и в голове главное правило - "Летать - запрщенно". Сбиваешься в стаю таких же бескрылых проповедников,создаешь новые камеры, куда лезут молодые. С рожденья тяга к небу подавляется. Зачем? Страх перед неизведанным,страх перед другим, страх перед чем-то новым. Покрываешься слоем пыли,становишься роботом - цикл. Вводишь цикл  в свои действия и ни при каких обстоятельствах нельзя выбиваться из цикла, а вдруг сочтут за крылатого ? Смерти не миновать тогда. Сидишь,куешь блестяшки, проповедуешь религию словно мудрец, манишь,привязываешь,зазываешь, считаешь умным себя и правильным. Ешь свою еду и доволен, но иногда хочется взлететь, но... поздно. Крылья... где они? ах да, сломались,отвалились - да не важно. цикл-цикл-цикл-цикл.........
И сколько все же стоит доза радости?