Мы не умираем. Умирает время. Проклятое время.
Оно умирает непрерывно. А мы живем.
Мы неизменно живем.
Когда ты просыпаешься, на дворе весна, когда засыпаешь — осень, а между ними тысячу раз мелькают зима и лето,
и,
если мы любим друг друга, мы вечны и бессмертны, как биение сердца,
или дождь,
или ветер,
— и это очень много.
Мы выгадываем дни, и теряем годы.
Но кому какое дело, кого это тревожит? Мгновение радости — вот жизнь.
Лишь оно ближе всего к вечности

©