Лучший ответ

    1.  0 0

    w0rm 6 (6582)129 10 лет  

    Да, пишу, когда душа кричит от счастья, ну или от горести несчастья. Но стихи я пишу только когда особое настроение, либо вот чувства, и просто не возможно их больше держать в глубине души, и таким вот образом я отражаю их на бумаге. Но не только стихами отражаются мои эмоции, чаще это всё-таки музыка ... вот такой вот я творческий человечек)))

Ответы

    1.  0 0

    Psyduck (30) 6 (6949)33389 10 лет  

    стихи для идиотов, потому что палку с галкой легко срифмовать, и при этом печатать всего ничего - ручки не устанут
    настоящие пацаны пишут прозу
    а вопрос - боян

    1.  0 0

    LalaLaima (26) 7 (63972)6213634 10 лет  

    Пишу,причём слишком много. Иногда это мешает жить :)))

    1.  0 0

    ivatan 2 (430)5 10 лет  

    Bilo delo, daze pe4atalasj...pisala obo vsem...vo-pervih izbitie temi-ljubovj, ziznj, slezi-sopli....a bili i interesnie temi, tipa peljmeni, ispor4ennoe radio, o gorode svoem.... A vot po4emu - otvetitj trudno...bila kakaja-to potrebnostj v etom...

    1.  0 0

    Yeezy 7 (45226)536125 10 лет  

    Смотрю в окно,
    И ночь кругом,
    И я забуду обо всём...

    Я просто вдумался в любовь,
    Что это...чувство или мир?!
    Я знаю точно неодин...
    Но и нискем сейчас я...

    Я всё ищё дорогу врай,
    Открой глаза,люблю я их,
    Во взгляд твой милый я нырну,
    И как всегда с трудом пойму,

    Что до сих пор тебя люблю...=)(сочинил как только увидел твой вопрос..честно..=)

    1.  0 0

    DeNux (30) 5 (2599)1614 10 лет  

    v 13 let pisal

    1.  0 0

    moongirl 5 (2503)520 10 лет  

    да в юношеские годы...очень часто сочиняла...и все про любовь:))даже нелохие получались...но потом уже не до стихов было,а жаль!

    1.  0 0

    koluchka (37) 4 (2040)415 10 лет  

    Пишу и стихи и прозу :) Мало того даже публикую иногда :)

    1.  0 0

    Птиц (28) 6 (19732)22149 10 лет  

    Попробовала раза 2. Как-то не по мне. Я скорее порисую. :-)

    1.  0 0

    Tumil (29) 7 (46107)42370 10 лет  

    Нет не писал и не пишу!

    1.  0 0

    Pol-litra 4 (1384)511 10 лет  

    если можно это назвать стихами....
    Моя душа пылалы в страсти
    Когда увидел я тебя
    А ты бежала от напасти
    Подальше б быть бы от меня

    Твоя душа летела в небо
    Моя душа неслась в дагон
    Как бутто голубь улетая
    От стаи бешенных варон

    1.  0 0

    antisistema (29) 4 (1045)25 10 лет  

    пишу, когда проглючит:))) Темы соответствующие..глючные..

    1.  0 0

    julja (34) 4 (1392)718 10 лет  

    Писала... С годами поняла, что каждый пишет в 18-19 лет. Много переживаний, эмоций.
    Не каждый способен даже к простому слову рифму придумать, с чем не согласна с Your_Deepthroat.

Похожие вопросы

  • кто тут пишет стихи? может написать по просьбе?
    да тут почти все рифмоплеты ))  зарифмовать то можно любые строчки. главное - тема и идея
  • а вы пишите стихи? =) (ДОП.)
    пишу. темы разные - в основном ни о чем и обо всё сразу, обстановка разная, но чувство одно- необходимость написать.
    из моего? хм...
    Желтеющей луны подёрнутый сияньем
    Сидишь один, совсем один...
    На сердце та же желтизна,- воспоминанья
    Да меланхолия, в стакане налит джин.

    И отраженье нездорового лица
    На грани исковеркано стакана,
    И, кажется, готово с джином слиться
    И раствориться... Вечер.. Раствориться!

    In vino veritas, в нём память тонет
    А меланхолия всплывает, ещё черней
    Напоминает о тех делах минувших дней,
    О тех.. Да.. "Давай, старик, ещё налей...".

    Кривляешься на грани, играешь бликом,
    Смотри, и ты на грани, отраженье,
    И с губ норовит вдруг сорваться криком,
    Но нет нельзя, еще глоток, еще мнгновенье.

    Запутался, завис в тумане на рассвете
    Где прошлое, где будущее, где сейчас?!
    И главное не смочь перешагнуть границу,
    Что между памятью и сном... и явью.

    А кто ты ? Ты туман?!

    а любимое назвать очень сложно, но пусть это будет Черный Человек Есенина.

    Друг мой, друг мой,
    Я очень и очень болен.
    Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
    То ли ветер свистит
    Над пустым и безлюдным полем,
    То ль, как рощу в сентябрь,
    Осыпает мозги алкоголь.

    Голова моя машет ушами,
    Как крыльями птица.
    Ей на шее ноги
    Маячить больше невмочь.
    Черный человек,
    Черный, черный,
    Черный человек
    На кровать ко мне садится,
    Черный человек
    Спать не дает мне всю ночь.

    Черный человек
    Водит пальцем по мерзкой книге
    И, гнусавя надо мной,
    Как над усопшим монах,
    Читает мне жизнь
    Какого-то прохвоста и забулдыги,
    Нагоняя на душу тоску и страх.
    Черный человек
    Черный, черный!

    "Слушай, слушай,-
    Бормочет он мне,-
    В книге много прекраснейших
    Мыслей и планов.
    Этот человек
    Проживал в стране
    Самых отвратительных
    Громил и шарлатанов.

    В декабре в той стране
    Снег до дьявола чист,
    И метели заводят
    Веселые прялки.
    Был человек тот авантюрист,
    Но самой высокой
    И лучшей марки.

    Был он изящен,
    К тому ж поэт,
    Хоть с небольшой,
    Но ухватистой силою,
    И какую-то женщину,
    Сорока с лишним лет,
    Называл скверной девочкой
    И своею милою.

    Счастье,- говорил он,-
    Есть ловкость ума и рук.
    Все неловкие души
    За несчастных всегда известны.
    Это ничего,
    Что много мук
    Приносят изломанные
    И лживые жесты.

    В грозы, в бури,
    В житейскую стынь,
    При тяжелых утратах
    И когда тебе грустно,
    Казаться улыбчивым и простым -
    Самое высшее в мире искусство".

    "Черный человек!
    Ты не смеешь этого!
    Ты ведь не на службе
    Живешь водолазовой.
    Что мне до жизни
    Скандального поэта.
    Пожалуйста, другим
    Читай и рассказывай".

    Черный человек
    Глядит на меня в упор.
    И глаза покрываются
    Голубой блевотой,-
    Словно хочет сказать мне,
    Что я жулик и вор,
    Так бесстыдно и нагло
    Обокравший кого-то.
    . . . . . . . . . . .

    Друг мой, друг мой,
    Я очень и очень болен.
    Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
    То ли ветер свистит
    Над пустым и безлюдным полем,
    То ль, как рощу в сентябрь,
    Осыпает мозги алкоголь.

    Ночь морозная.
    Тих покой перекрестка.
    Я один у окошка,
    Ни гостя, ни друга не жду.
    Вся равнина покрыта
    Сыпучей и мягкой известкой,
    И деревья, как всадники,
    Съехались в нашем саду.

    Где-то плачет
    Ночная зловещая птица.
    Деревянные всадники
    Сеют копытливый стук.
    Вот опять этот черный
    На кресло мое садится,
    Приподняв свой цилиндр
    И откинув небрежно сюртук.

    "Слушай, слушай! -
    Хрипит он, смотря мне в лицо,
    Сам все ближе
    И ближе клонится.-
    Я не видел, чтоб кто-нибудь
    Из подлецов
    Так ненужно и глупо
    Страдал бессонницей.

    Ах, положим, ошибся!
    Ведь нынче луна.
    Что же нужно еще
    Напоенному дремой мирику?
    Может, с толстыми ляжками
    Тайно придет "она",
    И ты будешь читать
    Свою дохлую томную лирику?

    Ах, люблю я поэтов!
    Забавный народ.
    В них всегда нахожу я
    Историю, сердцу знакомую,-
    Как прыщавой курсистке
    Длинноволосый урод
    Говорит о мирах,
    Половой истекая истомою.

    Не знаю, не помню,
    В одном селе,
    Может, в Калуге,
    А может, в Рязани,
    Жил мальчик
    В простой крестьянской семье,
    Желтоволосый,
    С голубыми глазами...

    И вот стал он взрослым,
    К тому ж поэт,
    Хоть с небольшой,
    Но ухватистой силою,
    И какую-то женщину,
    Сорока с лишним лет,
    Называл скверной девочкой
    И своею милою"

    "Черный человек!
    Ты прескверный гость.
    Это слава давно
    Про тебя разносится".
    Я взбешен, разъярен,
    И летит моя трость
    Прямо к морде его,
    В переносицу...
    . . . . . . . . . .

    ...Месяц умер,
    Синеет в окошко рассвет.
    Ах ты, ночь!
    Что ты, ночь, наковеркала?
    Я в цилиндре стою.
    Никого со мной нет.
    Я один...
    И разбитое зеркало...
  • А ты пробовал писать стихи?
    Говорят, поэзия – профессия.
    А я не согласен – это души состояние,
    Серости противостояние,
    Себя познавание,

    Тел своих сотворение,
    Мысли своей понимание,
    Жизни своей созидание.
    И все это – в Любви существование.
                    
  • Писали когданибудь стихи или песни ?
    песен из моих стихов вряд ли б получилось... но
    Как же это могло получиться,
    что по жизни наш путь не совпал-
    то ли я поспешила родиться,
    то ли может быть ты опоздал?

    Чем тогда была занята мама
    или где находился отец?
    почему вот такая вот драма
    происходит со мной, наконец?

    Как же это могло получиться,
    что не выгодно мне и тебе?
    почему получилось влюбиться,
    наступив на мозоли судьбе?

    Почему так не вовремя это?
    для чего? как же так ? и за что?
    на вопросы на эти ответов
    мне уже не подскажет никто.

    И останется ношей душевной
    лишь сгоревшая эта записка.
    стали наши пути параллельны,
    параллельны, но все-таки близко....




    Хорошо, что есть репчатый лук
    он всегда может спрятать обиду,
    и никто не заметит вокруг,
    не осудит унылого вида..

    Он прикроет тоску и печаль,
    оправдает горючие слёзы.
    и расстройства густая вуаль
    не воспринята будет серьезно.

    Он надежный и преданный друг,
    когда надо сквозь грусть улыбаться.
    Хорошо,что есть репчатый лук,
    на него всегда можно сослаться....

  • Как вам стих?
    Очень хорошо, не хватает нескольких знаков препинания, но это поправимо.
    И... Вполне законченный стих и глубокомысленный, если убрать три
    последних куплета. "Священный дар,что стал моей судьбой" - достаточно знаково,
    тут надо поставить точку. Это даёт хорошую смысловую нагрузку стиху.
    Тогда оценка "отлично". Дар действительно есть.
  • А вы хоть раз писали стихи?
    лучше бы не писал )) такой бреедд )
  • Вы когда-нибудь писали стихи?
  • А Тебе стихи и песни посвещали ?)
    Стихи да ) и было очень приятно
  • как бы вы продолжили этот стих?
    Третий день и крик, и стон..
    Не прокакается он. (
  • Продолжите стих?!?
    Хранимая Богом родная земля

Рейтинг@Mail.ru Top.LV PULS.LV Professional rating system