Лучший ответ

    1.  0 0

    w0rm 6 (6582)129 9 лет  

    Да, пишу, когда душа кричит от счастья, ну или от горести несчастья. Но стихи я пишу только когда особое настроение, либо вот чувства, и просто не возможно их больше держать в глубине души, и таким вот образом я отражаю их на бумаге. Но не только стихами отражаются мои эмоции, чаще это всё-таки музыка ... вот такой вот я творческий человечек)))

Ответы

    1.  0 0

    Psyduck (29) 6 (6949)33087 9 лет  

    стихи для идиотов, потому что палку с галкой легко срифмовать, и при этом печатать всего ничего - ручки не устанут
    настоящие пацаны пишут прозу
    а вопрос - боян

    1.  0 0

    LalaLaima (25) 7 (63870)6210622 9 лет  

    Пишу,причём слишком много. Иногда это мешает жить :)))

    1.  0 0

    ivatan 2 (430)5 9 лет  

    Bilo delo, daze pe4atalasj...pisala obo vsem...vo-pervih izbitie temi-ljubovj, ziznj, slezi-sopli....a bili i interesnie temi, tipa peljmeni, ispor4ennoe radio, o gorode svoem.... A vot po4emu - otvetitj trudno...bila kakaja-to potrebnostj v etom...

    1.  0 0

    Yeezy 7 (44819)535124 9 лет  

    Смотрю в окно,
    И ночь кругом,
    И я забуду обо всём...

    Я просто вдумался в любовь,
    Что это...чувство или мир?!
    Я знаю точно неодин...
    Но и нискем сейчас я...

    Я всё ищё дорогу врай,
    Открой глаза,люблю я их,
    Во взгляд твой милый я нырну,
    И как всегда с трудом пойму,

    Что до сих пор тебя люблю...=)(сочинил как только увидел твой вопрос..честно..=)

    1.  0 0

    DeNux (29) 5 (2598)1614 9 лет  

    v 13 let pisal

    1.  0 0

    moongirl 5 (2503)520 9 лет  

    да в юношеские годы...очень часто сочиняла...и все про любовь:))даже нелохие получались...но потом уже не до стихов было,а жаль!

    1.  0 0

    koluchka (36) 4 (2040)415 9 лет  

    Пишу и стихи и прозу :) Мало того даже публикую иногда :)

    1.  0 0

    Птиц (27) 6 (19730)22049 9 лет  

    Попробовала раза 2. Как-то не по мне. Я скорее порисую. :-)

    1.  0 0

    Tumil (28) 7 (46107)42369 9 лет  

    Нет не писал и не пишу!

    1.  0 0

    Pol-litra 4 (1384)510 9 лет  

    если можно это назвать стихами....
    Моя душа пылалы в страсти
    Когда увидел я тебя
    А ты бежала от напасти
    Подальше б быть бы от меня

    Твоя душа летела в небо
    Моя душа неслась в дагон
    Как бутто голубь улетая
    От стаи бешенных варон

    1.  0 0

    antisistema (29) 4 (1045)25 9 лет  

    пишу, когда проглючит:))) Темы соответствующие..глючные..

    1.  0 0

    julja (33) 4 (1392)718 9 лет  

    Писала... С годами поняла, что каждый пишет в 18-19 лет. Много переживаний, эмоций.
    Не каждый способен даже к простому слову рифму придумать, с чем не согласна с Your_Deepthroat.

Похожие вопросы

  • Надо ли писать стихи?Кто может.
    Мне повезло больше - пишу стихи для песен ) Отдельно стихи мало кто читает.. А в песнях это другое дело) К сожалению обычных стихов, как мне кажется, сегодня мало кто ценит.. Любят пошлые или матерные. Время такое что заняться можно многим..
    Я благодарен за то, что умею писать что-то подобное.. И считаю это дело полезным.. Для себя в том числе) Ещё лучше если бы кто-то ещё их читал и ценил..) Ведь можно всё своё сокровенное туда перенести)
  • Вы когда нибудь писали стихи?
    писал...когда муза была... а теперь её нет, значит ясен ответ
  • А вы пишите стихи?
    когда совсем делать нечего
  • А вы пишите стихи?
                                          10 Раз
                             На раз стук сердца мой неспокоен,
                            На два опять убивает тоска,
                            На три уже ктото за спину заходит.
                            На четыре я вижу одни небеса,
                            Вот пять отсчитала жизнь и на небе,
                            Открыв мне младенцу голубые глаза,
                            На шесть я танцую свадебный танец,
                            На семь у меня уж большая семья,
                            Вот восемь я жду по болезни конца,
                            На девять сердце перестало стучать,
                            А десять настало и пришла тишина..............................
                                      
                                          Кому
                             Скажите чему радоватся,
                             Кому отправлять стихи,
                             Дарить любовь безответную,
                             Сердце нескажет прости.

                             Невспомнит что страстно любил,
                             Прощав за ошибки нелепые,
                             Незнав что её потеряв,
                             Бродил угрюмо по улицам.

                             Где думал с дождём пополам,
                            Сочинив стихи со строками нежными.
                            Быстро в тетрадку записывал,
                            И в них как лёд застывал..........................................................................
                                  
                                     От одной
                            От одной хочу услышать,
                            Главные твои слова.
                            Я люблю тебя мой сладкий,
                            Будь моим всегда...................................................................
  • Вы пишите стихи?
    Да, это моё хобби. Вот сегодня написал:

    Где-то море омывает волнами
    чужие берега с пустынными прибоями.
    Где-то поддувает ветер листья сонные
    и слегка шатает кроны сосновые.

    А я тоскую дома, смотрю на небо звёздное,
    на небосклоне, со своего балкона.
    Расправлена кровать, но открыты шторы.
    Голуби летят надо мной свободные.

    На столе компьютер с горящим монитором
    рядом с кружкой чая, чтобы смочить горло.
    Что-то давит комом. Музыка негромко
    издаёт свой звон из моих колонок.

    В скайпе все контакты временно заполнены
    только белым тоном. Я про цвет иконок.
    И кредита ноль в моём телефоне.
    И на улицах района нет моих знакомых.

    Движется секундная стрелка монотонно.
    На то она и есть. С чего я это вспомнил?
    Может быть к тому, что уже полвторого?
    А я всё жду рассвета из-за горизонта.

    Нет я вполне спокоен и мне совсем не больно.
    Я не удивлён ничем. Всё обыкновенно.
    Просто почему-то услышать моё слово
    в сольном концерте может лишь мой микрофон.

    И я хочу молчать, просто быть безмолвным.
    Облакатившись на грязный подоконник.
    Просто наблюдать за этим полотном,
    и под фонари, на нём изображённые.

    Улицы пусты. Даже кошаки районные
    укрылись от меня. А может быть им холодно?!
    Осень на душе, а тут зима морозная.
    Степь да степь кругом здесь пролегает вёрстами.

    Что даже хорошо. Ведь час довольно поздний.
    И он мне предоставил эти места просторные.
    Как-будто здесь не тронуто, и это сердце трогает.
    Как-будто я один, но мне неодиноко.

    Как-будто всё моё, иди в любую сторону.
    Неси в себе добро, и ты не будешь сломленным.
    И я уже раслабился, но всё же вполне собран.
    Осень на душе, чему я и доволен.


  • Пишите ли вы стихи?
    da,dovoljno mnogo i 4asto. v poslednee vremja ne o4enj,kak to pusto.
  • Кто тут стихи пишет?
    Хорошо быть кисою,хорошо собачкою
    где хочу пописаю,где хочу покакаю
    раскапаю ямочку,положу какашечку
    и не надо попочку вытерать бумажекой
    сойдёт?
  • а вы пишите стихи? =) (ДОП.)
    пишу. темы разные - в основном ни о чем и обо всё сразу, обстановка разная, но чувство одно- необходимость написать.
    из моего? хм...
    Желтеющей луны подёрнутый сияньем
    Сидишь один, совсем один...
    На сердце та же желтизна,- воспоминанья
    Да меланхолия, в стакане налит джин.

    И отраженье нездорового лица
    На грани исковеркано стакана,
    И, кажется, готово с джином слиться
    И раствориться... Вечер.. Раствориться!

    In vino veritas, в нём память тонет
    А меланхолия всплывает, ещё черней
    Напоминает о тех делах минувших дней,
    О тех.. Да.. "Давай, старик, ещё налей...".

    Кривляешься на грани, играешь бликом,
    Смотри, и ты на грани, отраженье,
    И с губ норовит вдруг сорваться криком,
    Но нет нельзя, еще глоток, еще мнгновенье.

    Запутался, завис в тумане на рассвете
    Где прошлое, где будущее, где сейчас?!
    И главное не смочь перешагнуть границу,
    Что между памятью и сном... и явью.

    А кто ты ? Ты туман?!

    а любимое назвать очень сложно, но пусть это будет Черный Человек Есенина.

    Друг мой, друг мой,
    Я очень и очень болен.
    Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
    То ли ветер свистит
    Над пустым и безлюдным полем,
    То ль, как рощу в сентябрь,
    Осыпает мозги алкоголь.

    Голова моя машет ушами,
    Как крыльями птица.
    Ей на шее ноги
    Маячить больше невмочь.
    Черный человек,
    Черный, черный,
    Черный человек
    На кровать ко мне садится,
    Черный человек
    Спать не дает мне всю ночь.

    Черный человек
    Водит пальцем по мерзкой книге
    И, гнусавя надо мной,
    Как над усопшим монах,
    Читает мне жизнь
    Какого-то прохвоста и забулдыги,
    Нагоняя на душу тоску и страх.
    Черный человек
    Черный, черный!

    "Слушай, слушай,-
    Бормочет он мне,-
    В книге много прекраснейших
    Мыслей и планов.
    Этот человек
    Проживал в стране
    Самых отвратительных
    Громил и шарлатанов.

    В декабре в той стране
    Снег до дьявола чист,
    И метели заводят
    Веселые прялки.
    Был человек тот авантюрист,
    Но самой высокой
    И лучшей марки.

    Был он изящен,
    К тому ж поэт,
    Хоть с небольшой,
    Но ухватистой силою,
    И какую-то женщину,
    Сорока с лишним лет,
    Называл скверной девочкой
    И своею милою.

    Счастье,- говорил он,-
    Есть ловкость ума и рук.
    Все неловкие души
    За несчастных всегда известны.
    Это ничего,
    Что много мук
    Приносят изломанные
    И лживые жесты.

    В грозы, в бури,
    В житейскую стынь,
    При тяжелых утратах
    И когда тебе грустно,
    Казаться улыбчивым и простым -
    Самое высшее в мире искусство".

    "Черный человек!
    Ты не смеешь этого!
    Ты ведь не на службе
    Живешь водолазовой.
    Что мне до жизни
    Скандального поэта.
    Пожалуйста, другим
    Читай и рассказывай".

    Черный человек
    Глядит на меня в упор.
    И глаза покрываются
    Голубой блевотой,-
    Словно хочет сказать мне,
    Что я жулик и вор,
    Так бесстыдно и нагло
    Обокравший кого-то.
    . . . . . . . . . . .

    Друг мой, друг мой,
    Я очень и очень болен.
    Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
    То ли ветер свистит
    Над пустым и безлюдным полем,
    То ль, как рощу в сентябрь,
    Осыпает мозги алкоголь.

    Ночь морозная.
    Тих покой перекрестка.
    Я один у окошка,
    Ни гостя, ни друга не жду.
    Вся равнина покрыта
    Сыпучей и мягкой известкой,
    И деревья, как всадники,
    Съехались в нашем саду.

    Где-то плачет
    Ночная зловещая птица.
    Деревянные всадники
    Сеют копытливый стук.
    Вот опять этот черный
    На кресло мое садится,
    Приподняв свой цилиндр
    И откинув небрежно сюртук.

    "Слушай, слушай! -
    Хрипит он, смотря мне в лицо,
    Сам все ближе
    И ближе клонится.-
    Я не видел, чтоб кто-нибудь
    Из подлецов
    Так ненужно и глупо
    Страдал бессонницей.

    Ах, положим, ошибся!
    Ведь нынче луна.
    Что же нужно еще
    Напоенному дремой мирику?
    Может, с толстыми ляжками
    Тайно придет "она",
    И ты будешь читать
    Свою дохлую томную лирику?

    Ах, люблю я поэтов!
    Забавный народ.
    В них всегда нахожу я
    Историю, сердцу знакомую,-
    Как прыщавой курсистке
    Длинноволосый урод
    Говорит о мирах,
    Половой истекая истомою.

    Не знаю, не помню,
    В одном селе,
    Может, в Калуге,
    А может, в Рязани,
    Жил мальчик
    В простой крестьянской семье,
    Желтоволосый,
    С голубыми глазами...

    И вот стал он взрослым,
    К тому ж поэт,
    Хоть с небольшой,
    Но ухватистой силою,
    И какую-то женщину,
    Сорока с лишним лет,
    Называл скверной девочкой
    И своею милою"

    "Черный человек!
    Ты прескверный гость.
    Это слава давно
    Про тебя разносится".
    Я взбешен, разъярен,
    И летит моя трость
    Прямо к морде его,
    В переносицу...
    . . . . . . . . . .

    ...Месяц умер,
    Синеет в окошко рассвет.
    Ах ты, ночь!
    Что ты, ночь, наковеркала?
    Я в цилиндре стою.
    Никого со мной нет.
    Я один...
    И разбитое зеркало...
  • Вы когда-нибудь писали стихи?
  • Вы пишете/писали стихи?
    Говно получалось по моему крепкое.

Рейтинг@Mail.ru Ramblers Top100 Top.LV PULS.LV Professional rating system