Кто пишет стихи и на какую тему?

да тут почти все рифмоплеты ))  зарифмовать то можно любые строчки. главное - тема и идея

пишу. темы разные - в основном ни о чем и обо всё сразу, обстановка разная, но чувство одно- необходимость написать.
из моего? хм...
Желтеющей луны подёрнутый сияньем
Сидишь один, совсем один...
На сердце та же желтизна,- воспоминанья
Да меланхолия, в стакане налит джин.

И отраженье нездорового лица
На грани исковеркано стакана,
И, кажется, готово с джином слиться
И раствориться... Вечер.. Раствориться!

In vino veritas, в нём память тонет
А меланхолия всплывает, ещё черней
Напоминает о тех делах минувших дней,
О тех.. Да.. "Давай, старик, ещё налей...".

Кривляешься на грани, играешь бликом,
Смотри, и ты на грани, отраженье,
И с губ норовит вдруг сорваться криком,
Но нет нельзя, еще глоток, еще мнгновенье.

Запутался, завис в тумане на рассвете
Где прошлое, где будущее, где сейчас?!
И главное не смочь перешагнуть границу,
Что между памятью и сном... и явью.

А кто ты ? Ты туман?!

а любимое назвать очень сложно, но пусть это будет Черный Человек Есенина.

Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.

Голова моя машет ушами,
Как крыльями птица.
Ей на шее ноги
Маячить больше невмочь.
Черный человек,
Черный, черный,
Черный человек
На кровать ко мне садится,
Черный человек
Спать не дает мне всю ночь.

Черный человек
Водит пальцем по мерзкой книге
И, гнусавя надо мной,
Как над усопшим монах,
Читает мне жизнь
Какого-то прохвоста и забулдыги,
Нагоняя на душу тоску и страх.
Черный человек
Черный, черный!

"Слушай, слушай,-
Бормочет он мне,-
В книге много прекраснейших
Мыслей и планов.
Этот человек
Проживал в стране
Самых отвратительных
Громил и шарлатанов.

В декабре в той стране
Снег до дьявола чист,
И метели заводят
Веселые прялки.
Был человек тот авантюрист,
Но самой высокой
И лучшей марки.

Был он изящен,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою.

Счастье,- говорил он,-
Есть ловкость ума и рук.
Все неловкие души
За несчастных всегда известны.
Это ничего,
Что много мук
Приносят изломанные
И лживые жесты.

В грозы, в бури,
В житейскую стынь,
При тяжелых утратах
И когда тебе грустно,
Казаться улыбчивым и простым -
Самое высшее в мире искусство".

"Черный человек!
Ты не смеешь этого!
Ты ведь не на службе
Живешь водолазовой.
Что мне до жизни
Скандального поэта.
Пожалуйста, другим
Читай и рассказывай".

Черный человек
Глядит на меня в упор.
И глаза покрываются
Голубой блевотой,-
Словно хочет сказать мне,
Что я жулик и вор,
Так бесстыдно и нагло
Обокравший кого-то.
. . . . . . . . . . .

Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.

Ночь морозная.
Тих покой перекрестка.
Я один у окошка,
Ни гостя, ни друга не жду.
Вся равнина покрыта
Сыпучей и мягкой известкой,
И деревья, как всадники,
Съехались в нашем саду.

Где-то плачет
Ночная зловещая птица.
Деревянные всадники
Сеют копытливый стук.
Вот опять этот черный
На кресло мое садится,
Приподняв свой цилиндр
И откинув небрежно сюртук.

"Слушай, слушай! -
Хрипит он, смотря мне в лицо,
Сам все ближе
И ближе клонится.-
Я не видел, чтоб кто-нибудь
Из подлецов
Так ненужно и глупо
Страдал бессонницей.

Ах, положим, ошибся!
Ведь нынче луна.
Что же нужно еще
Напоенному дремой мирику?
Может, с толстыми ляжками
Тайно придет "она",
И ты будешь читать
Свою дохлую томную лирику?

Ах, люблю я поэтов!
Забавный народ.
В них всегда нахожу я
Историю, сердцу знакомую,-
Как прыщавой курсистке
Длинноволосый урод
Говорит о мирах,
Половой истекая истомою.

Не знаю, не помню,
В одном селе,
Может, в Калуге,
А может, в Рязани,
Жил мальчик
В простой крестьянской семье,
Желтоволосый,
С голубыми глазами...

И вот стал он взрослым,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою"

"Черный человек!
Ты прескверный гость.
Это слава давно
Про тебя разносится".
Я взбешен, разъярен,
И летит моя трость
Прямо к морде его,
В переносицу...
. . . . . . . . . .

...Месяц умер,
Синеет в окошко рассвет.
Ах ты, ночь!
Что ты, ночь, наковеркала?
Я в цилиндре стою.
Никого со мной нет.
Я один...
И разбитое зеркало...

Говорят, поэзия – профессия.
А я не согласен – это души состояние,
Серости противостояние,
Себя познавание,

Тел своих сотворение,
Мысли своей понимание,
Жизни своей созидание.
И все это – в Любви существование.
                

песен из моих стихов вряд ли б получилось... но
Как же это могло получиться,
что по жизни наш путь не совпал-
то ли я поспешила родиться,
то ли может быть ты опоздал?

Чем тогда была занята мама
или где находился отец?
почему вот такая вот драма
происходит со мной, наконец?

Как же это могло получиться,
что не выгодно мне и тебе?
почему получилось влюбиться,
наступив на мозоли судьбе?

Почему так не вовремя это?
для чего? как же так ? и за что?
на вопросы на эти ответов
мне уже не подскажет никто.

И останется ношей душевной
лишь сгоревшая эта записка.
стали наши пути параллельны,
параллельны, но все-таки близко....




Хорошо, что есть репчатый лук
он всегда может спрятать обиду,
и никто не заметит вокруг,
не осудит унылого вида..

Он прикроет тоску и печаль,
оправдает горючие слёзы.
и расстройства густая вуаль
не воспринята будет серьезно.

Он надежный и преданный друг,
когда надо сквозь грусть улыбаться.
Хорошо,что есть репчатый лук,
на него всегда можно сослаться....

Очень хорошо, не хватает нескольких знаков препинания, но это поправимо.
И... Вполне законченный стих и глубокомысленный, если убрать три
последних куплета. "Священный дар,что стал моей судьбой" - достаточно знаково,
тут надо поставить точку. Это даёт хорошую смысловую нагрузку стиху.
Тогда оценка "отлично". Дар действительно есть.

лучше бы не писал )) такой бреедд )

Стихи да ) и было очень приятно

Третий день и крик, и стон..
Не прокакается он. (

Хранимая Богом родная земля