Лучший ответ

    1.  0 0

    Sjema 2 (425)12 9 лет  

    Среди говна мы все поэты, Среди поэтов мы... Давно.. это было, давно. P.S Любите баб на свежем сене, с приветом ваш, Сергей Есенин..

Ответы

    1.  0 0

    ksenija-ksi (31) 6 (7179)2822 9 лет  

    раньше писала, а теперь нет. так как вдохновение ушло... =0)

    1.  0 0

    Tumil (28) 7 (46107)42369 9 лет  

    Нет не пишу, потому, что не умею =)

    1.  0 0

    NGO (31) 4 (1692)3 9 лет  

    bilo delo , ran6e postojanno 4jot pisal :) ter' tak izredka balujus' ;)

    1.  0 0

    V0VA 8 (109923)825136 9 лет  

    Не Есенин я, не Пушкин,
    А простой поэт 3,14здюшкин...

    Если только такие. И то не мои :)

    1.  0 0

    Jan-Jan 6 (7172)21028 9 лет  

    Stihi pishu dovoljno redko. I to esli nastroenie plohoe. A tak v osnovnom muziku pishu. Mogu muzikoj podelitsja =)

    1.  0 0

    Ennemis 2 (327)5 9 лет  

    Нет но надо папробывать )

    1.  0 0

    deathly 4 (1735)28 9 лет  

    Xo4ew po4itats - sm. dnevnik, no oni na latiwskom.

    1.  0 0

    pm4b 6 (6191)238 9 лет  

    да - вот из раннего

    Что есть на свете красота
    И почему её обожествляют люди,
    Сосуд,она в котором пустота,
    Или огонь,мерцающий в сосуде

    ;)

    1.  0 0

    Devuwka_Narkotik 1 (113) 9 лет  

    Da,piwu...Kogda mne nemnogo grustno

    1.  0 0

    Sin_Cera (28) 3 (754)310 9 лет  

    Раньше писала, а теперь...не времени, не музы... :))))

    1.  0 0

    confidence (27) 5 (4339)1510 9 лет  

    pišu kogda tjazelo na duše...

Похожие вопросы

  • Писали или пишите стихи!?
    хм... вот одно из моих...
    "Мечта"
    Мечты... Их перечислить невозможно.
    Мечты... Порою их понять бывает сложно.
    Мечты...Их красоту не выразишь словами.
    Мечты... И ими жить могли мы все веками.
    Мечта, и лишь одна, хранится у меня в душе годами,
    Пережила она нелёгкий путь... Я расскажу тебе её,
    А ты поймай в ней смысла суть, или же в сути смысл.
    Так вот, представь такой пейзаж: там небо чисто
    И на нём всё ярче светит солнце. И есть там озеро,
    А в нём невидимо оконце. Через него на мир чудной,
    Зелёными очами, глядит русалка день за днём
    Между двумя мирами. Вокруг того озёрка лес
    Лишь с птичьими домами. И только птичий бодрый глас
    Там раздаётся по утрам, и только лишь русалки смех
    Доступен берегам. Там нет людей и их идей,
    Там есть лишь я и звёзды. Они украсят небо в ночь,
    Когда уж слишком поздно. Но почему там нет людей?
    Как я там оказалась? Виной тому стал облик мой
    И место обитания. С зелёными глазами и с рыжей я косой,
    А вместо ножек- рыбий хвост с зелёной чешуёй.
    Живу, пою, смеюсь, не плачу. А как же быть иначе?!
    Здесь воздух чист, вода прозрачна,
    Природа излучает счастье...
    Вот этой лишь мечтой живу. Она осуществима?
    Ответишь- "Нет", я не пойму. Она ведь так красива!
    Осуществить, даже на час, её никто не сможет...
    А я смогу! Моя мечта! И я к ней путь открою.
    А как- тебе я не скажу. Тебе нельзя со мною.
    Я там в русалку превращусь. И дверь в тот мир закрою.

    Недавно с ним на конкурсе участвовала! 2- ое место заняла, но конкурс был сценического чтения!
  • А Вы пишите\писали стихи ?
    Да, пишу, когда душа кричит от счастья, ну или от горести несчастья. Но стихи я пишу только когда особое настроение, либо вот чувства, и просто не возможно их больше держать в глубине души, и таким вот образом я отражаю их на бумаге. Но не только стихами отражаются мои эмоции, чаще это всё-таки музыка ... вот такой вот я творческий человечек)))

  • Вы когда нибудь писали стихи?
    писал...когда муза была... а теперь её нет, значит ясен ответ
  • Кто пишет стихи и на какую тему?
    Я , на все...
  • а вы пишите стихи? =) (ДОП.)
    пишу. темы разные - в основном ни о чем и обо всё сразу, обстановка разная, но чувство одно- необходимость написать.
    из моего? хм...
    Желтеющей луны подёрнутый сияньем
    Сидишь один, совсем один...
    На сердце та же желтизна,- воспоминанья
    Да меланхолия, в стакане налит джин.

    И отраженье нездорового лица
    На грани исковеркано стакана,
    И, кажется, готово с джином слиться
    И раствориться... Вечер.. Раствориться!

    In vino veritas, в нём память тонет
    А меланхолия всплывает, ещё черней
    Напоминает о тех делах минувших дней,
    О тех.. Да.. "Давай, старик, ещё налей...".

    Кривляешься на грани, играешь бликом,
    Смотри, и ты на грани, отраженье,
    И с губ норовит вдруг сорваться криком,
    Но нет нельзя, еще глоток, еще мнгновенье.

    Запутался, завис в тумане на рассвете
    Где прошлое, где будущее, где сейчас?!
    И главное не смочь перешагнуть границу,
    Что между памятью и сном... и явью.

    А кто ты ? Ты туман?!

    а любимое назвать очень сложно, но пусть это будет Черный Человек Есенина.

    Друг мой, друг мой,
    Я очень и очень болен.
    Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
    То ли ветер свистит
    Над пустым и безлюдным полем,
    То ль, как рощу в сентябрь,
    Осыпает мозги алкоголь.

    Голова моя машет ушами,
    Как крыльями птица.
    Ей на шее ноги
    Маячить больше невмочь.
    Черный человек,
    Черный, черный,
    Черный человек
    На кровать ко мне садится,
    Черный человек
    Спать не дает мне всю ночь.

    Черный человек
    Водит пальцем по мерзкой книге
    И, гнусавя надо мной,
    Как над усопшим монах,
    Читает мне жизнь
    Какого-то прохвоста и забулдыги,
    Нагоняя на душу тоску и страх.
    Черный человек
    Черный, черный!

    "Слушай, слушай,-
    Бормочет он мне,-
    В книге много прекраснейших
    Мыслей и планов.
    Этот человек
    Проживал в стране
    Самых отвратительных
    Громил и шарлатанов.

    В декабре в той стране
    Снег до дьявола чист,
    И метели заводят
    Веселые прялки.
    Был человек тот авантюрист,
    Но самой высокой
    И лучшей марки.

    Был он изящен,
    К тому ж поэт,
    Хоть с небольшой,
    Но ухватистой силою,
    И какую-то женщину,
    Сорока с лишним лет,
    Называл скверной девочкой
    И своею милою.

    Счастье,- говорил он,-
    Есть ловкость ума и рук.
    Все неловкие души
    За несчастных всегда известны.
    Это ничего,
    Что много мук
    Приносят изломанные
    И лживые жесты.

    В грозы, в бури,
    В житейскую стынь,
    При тяжелых утратах
    И когда тебе грустно,
    Казаться улыбчивым и простым -
    Самое высшее в мире искусство".

    "Черный человек!
    Ты не смеешь этого!
    Ты ведь не на службе
    Живешь водолазовой.
    Что мне до жизни
    Скандального поэта.
    Пожалуйста, другим
    Читай и рассказывай".

    Черный человек
    Глядит на меня в упор.
    И глаза покрываются
    Голубой блевотой,-
    Словно хочет сказать мне,
    Что я жулик и вор,
    Так бесстыдно и нагло
    Обокравший кого-то.
    . . . . . . . . . . .

    Друг мой, друг мой,
    Я очень и очень болен.
    Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
    То ли ветер свистит
    Над пустым и безлюдным полем,
    То ль, как рощу в сентябрь,
    Осыпает мозги алкоголь.

    Ночь морозная.
    Тих покой перекрестка.
    Я один у окошка,
    Ни гостя, ни друга не жду.
    Вся равнина покрыта
    Сыпучей и мягкой известкой,
    И деревья, как всадники,
    Съехались в нашем саду.

    Где-то плачет
    Ночная зловещая птица.
    Деревянные всадники
    Сеют копытливый стук.
    Вот опять этот черный
    На кресло мое садится,
    Приподняв свой цилиндр
    И откинув небрежно сюртук.

    "Слушай, слушай! -
    Хрипит он, смотря мне в лицо,
    Сам все ближе
    И ближе клонится.-
    Я не видел, чтоб кто-нибудь
    Из подлецов
    Так ненужно и глупо
    Страдал бессонницей.

    Ах, положим, ошибся!
    Ведь нынче луна.
    Что же нужно еще
    Напоенному дремой мирику?
    Может, с толстыми ляжками
    Тайно придет "она",
    И ты будешь читать
    Свою дохлую томную лирику?

    Ах, люблю я поэтов!
    Забавный народ.
    В них всегда нахожу я
    Историю, сердцу знакомую,-
    Как прыщавой курсистке
    Длинноволосый урод
    Говорит о мирах,
    Половой истекая истомою.

    Не знаю, не помню,
    В одном селе,
    Может, в Калуге,
    А может, в Рязани,
    Жил мальчик
    В простой крестьянской семье,
    Желтоволосый,
    С голубыми глазами...

    И вот стал он взрослым,
    К тому ж поэт,
    Хоть с небольшой,
    Но ухватистой силою,
    И какую-то женщину,
    Сорока с лишним лет,
    Называл скверной девочкой
    И своею милою"

    "Черный человек!
    Ты прескверный гость.
    Это слава давно
    Про тебя разносится".
    Я взбешен, разъярен,
    И летит моя трость
    Прямо к морде его,
    В переносицу...
    . . . . . . . . . .

    ...Месяц умер,
    Синеет в окошко рассвет.
    Ах ты, ночь!
    Что ты, ночь, наковеркала?
    Я в цилиндре стою.
    Никого со мной нет.
    Я один...
    И разбитое зеркало...
  • А вы пишите стихи?
    Да пишу, но для себя, многим не нравится, но так как это мое личное и не выношу на обозрение.

    ---------------------------

    З.Ы. в некотрых местах сбивается ритм и рифма, но очень красиво в любом случае.
  • Вы пишете/писали стихи?
    Говно получалось по моему крепкое.
  • Кто-то пишет тут свои стихи?
    Держи припев:

    Мне не одиноко с мыслями наедине,
    Ведь в мыслях возвращаюсь я к тебе.
    Хоть им не суждено минуты счастья воскресить,
    Но сердце не позволит их забыть.
  • Кто пишет стихи или когда-то писали?
    ммм..пишу..и писала..вообще пишу когда на душе не хорошо..скорее всего некая злость и обида..но есть и такие стихи..которые были написанны прям в супер минуты жизни :))
  • Кто пишет стихи...???
    Отлично. Только очень много неровной рифмы. Временами просто на прозу смахивает. И текст.... ябы сказал слишком много сентиментальности.
    Нужна корректировка, и тогда из этого, в полне возможно сделать текст для рэпачка. =)

Рейтинг@Mail.ru Ramblers Top100 Top.LV PULS.LV Professional rating system