а вы пишите стихи? =) (ДОП.)

пишу. темы разные - в основном ни о чем и обо всё сразу, обстановка разная, но чувство одно- необходимость написать.
из моего? хм...
Желтеющей луны подёрнутый сияньем
Сидишь один, совсем один...
На сердце та же желтизна,- воспоминанья
Да меланхолия, в стакане налит джин.

И отраженье нездорового лица
На грани исковеркано стакана,
И, кажется, готово с джином слиться
И раствориться... Вечер.. Раствориться!

In vino veritas, в нём память тонет
А меланхолия всплывает, ещё черней
Напоминает о тех делах минувших дней,
О тех.. Да.. "Давай, старик, ещё налей...".

Кривляешься на грани, играешь бликом,
Смотри, и ты на грани, отраженье,
И с губ норовит вдруг сорваться криком,
Но нет нельзя, еще глоток, еще мнгновенье.

Запутался, завис в тумане на рассвете
Где прошлое, где будущее, где сейчас?!
И главное не смочь перешагнуть границу,
Что между памятью и сном... и явью.

А кто ты ? Ты туман?!

а любимое назвать очень сложно, но пусть это будет Черный Человек Есенина.

Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.

Голова моя машет ушами,
Как крыльями птица.
Ей на шее ноги
Маячить больше невмочь.
Черный человек,
Черный, черный,
Черный человек
На кровать ко мне садится,
Черный человек
Спать не дает мне всю ночь.

Черный человек
Водит пальцем по мерзкой книге
И, гнусавя надо мной,
Как над усопшим монах,
Читает мне жизнь
Какого-то прохвоста и забулдыги,
Нагоняя на душу тоску и страх.
Черный человек
Черный, черный!

"Слушай, слушай,-
Бормочет он мне,-
В книге много прекраснейших
Мыслей и планов.
Этот человек
Проживал в стране
Самых отвратительных
Громил и шарлатанов.

В декабре в той стране
Снег до дьявола чист,
И метели заводят
Веселые прялки.
Был человек тот авантюрист,
Но самой высокой
И лучшей марки.

Был он изящен,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою.

Счастье,- говорил он,-
Есть ловкость ума и рук.
Все неловкие души
За несчастных всегда известны.
Это ничего,
Что много мук
Приносят изломанные
И лживые жесты.

В грозы, в бури,
В житейскую стынь,
При тяжелых утратах
И когда тебе грустно,
Казаться улыбчивым и простым -
Самое высшее в мире искусство".

"Черный человек!
Ты не смеешь этого!
Ты ведь не на службе
Живешь водолазовой.
Что мне до жизни
Скандального поэта.
Пожалуйста, другим
Читай и рассказывай".

Черный человек
Глядит на меня в упор.
И глаза покрываются
Голубой блевотой,-
Словно хочет сказать мне,
Что я жулик и вор,
Так бесстыдно и нагло
Обокравший кого-то.
. . . . . . . . . . .

Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.

Ночь морозная.
Тих покой перекрестка.
Я один у окошка,
Ни гостя, ни друга не жду.
Вся равнина покрыта
Сыпучей и мягкой известкой,
И деревья, как всадники,
Съехались в нашем саду.

Где-то плачет
Ночная зловещая птица.
Деревянные всадники
Сеют копытливый стук.
Вот опять этот черный
На кресло мое садится,
Приподняв свой цилиндр
И откинув небрежно сюртук.

"Слушай, слушай! -
Хрипит он, смотря мне в лицо,
Сам все ближе
И ближе клонится.-
Я не видел, чтоб кто-нибудь
Из подлецов
Так ненужно и глупо
Страдал бессонницей.

Ах, положим, ошибся!
Ведь нынче луна.
Что же нужно еще
Напоенному дремой мирику?
Может, с толстыми ляжками
Тайно придет "она",
И ты будешь читать
Свою дохлую томную лирику?

Ах, люблю я поэтов!
Забавный народ.
В них всегда нахожу я
Историю, сердцу знакомую,-
Как прыщавой курсистке
Длинноволосый урод
Говорит о мирах,
Половой истекая истомою.

Не знаю, не помню,
В одном селе,
Может, в Калуге,
А может, в Рязани,
Жил мальчик
В простой крестьянской семье,
Желтоволосый,
С голубыми глазами...

И вот стал он взрослым,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою"

"Черный человек!
Ты прескверный гость.
Это слава давно
Про тебя разносится".
Я взбешен, разъярен,
И летит моя трость
Прямо к морде его,
В переносицу...
. . . . . . . . . .

...Месяц умер,
Синеет в окошко рассвет.
Ах ты, ночь!
Что ты, ночь, наковеркала?
Я в цилиндре стою.
Никого со мной нет.
Я один...
И разбитое зеркало...

пииишем всякое такооое

*
имеешь всё, но только то, что продаётся,
не плачь,вернуть не смогут.. их даже твои слёзы.
и кто-то за весь век не успел испытать столько боли,
сколько успела ты - несовершеннолетний ребёнок.
потаму без оглядки в прошлое, оно и так не пройдёт незаметно,
подари своим детям то, что называют счастливым моментом.
*

ну или вот такииеее..

Стебают пафосные сучки, модных бутиков ценители,
И эти люди дикие, на распрадажах зацикленные.
Меня заряжает солнце и ясное небо,
Поэтому зимою я в запое с медведями.
Люблю встречать муравьёв на горячем асфальте,
И детей в межапарке, жрущих сладкую вату.
Спасибо удачи за то, что она меня полюбила,
Она и дальше обещала ограждать меня от дебилов.
Но впридёт моё время и кукловод мои нити уронит
У меня есть мечта - постоять у могилы, когда меня похоронят..
Посмотреть в глаза тем, кто придёт и предложит маме поддержку,
Кто уронит слезу на букетик подскежников..
Ну, а пока я жив и нету времени киснуть,
И не читая книг я сам пишу сценарий к своей жизни.
...

а чужие не читаю о_О

Почему душа так плачет,
Тихо стонет и болит?
Жизнь швыряет, словно мячик,
Я душевный инвалид...

Писала, но это слишком личное, чтоб кому-то показывать... Люди не поймут.

ой слезинка...моя слезинка
и почему ты слезинка..
потомучто виртуалька что ли...
/ продолжать..?/

Пишу и песни тоже!

Обожаю это делать!
Особенно любимому человеку,
люблю, когда ей нравится,
и она улыбается!

Жизнь проходит,года летят
И меня уносит,как стаю журавлят
Быстро изчезая,в синиве небес
жизнь моя немая,не найдёт конец!

Говорят, поэзия – профессия.
А я не согласен – это души состояние,
Серости противостояние,
Себя познавание,

Тел своих сотворение,
Мысли своей понимание,
Жизни своей созидание.
И все это – в Любви существование.
                

я пишу только тогда когда нада! (в школе там или где ещё )

не умею писать :D

Да, ты уже читала, а если нет, то потом покажу.

Дедушка старый  гранату нашёл.
С этой гранатой он к Сейму пошёл.
Дёрнул колечко, бросил в окно.
Дедушка старый, ему всё равно.

Пишу
Не могу, ибо постоянно либо выкидываю, либо сжигаю (красиво горит)
когда чуток датый и когда на душе ужОс
"Я памятник воздвиг себе не рукотворный..."

Бессонница
Заснуть не могу.
Таких мучений
Не пожелаешь врагу.

Терзает куча сомнений-
Правильно ли я живу?
А правильность в чем?
В том что я другим помогу
Не махая мечом?!

Ведь в заповеди сказано:
Не убей!
Любое преступление будет наказано,
Любой злодей.

Но я не живу по заповедям,
Я иду спотыкаясь
По другим путям.

Напрасно стараюсь
Я сейчас заснуть,
Должен праведником
Я продолжить путь.

"Рассвет"

Я смотрю на рассвет-вспоминаю о тебе
И всё думаю-а вдруг приснилось это мне?
Твои наполненные интересом глаза,
В моих в ответ загорелась звезда.
Стянуты мило губы в красивой улыбке
Ради них совершила бы любую ошибку!
Смуглых рук пальцы летят по клавишам
Набирая название песни что мне нравится.
Так хочется взять твои руки и положить к себе на плечи,
Обняться с тобой и стоять так вечно.
Никуда тебя бы я никогда не отпустила,
Была бы всё время с тобою,с моим милым.
Смотрела бы вечно в твои нежные глаза.
Не отвела бы свой я взгляд чтоб посмотрел ты в небеса.
Никаких облаков, в них одна лишь звезда,
Имя ей "ты"-моя судьба!

ne dano mne eto :)

Вечерами тихими, в интимной обстановке,
Вместо соплей романтики я жую творог в упаковке.
Меня не тронет ветер, и луна на небе.
Когда хочу присунуть, говорю: "ко мне, май бейби".

Вот тебе экспромт.

П.С. Хуже чем бесталанные стихи, может быть только российский футбол.

пишу только по необходимости, в технаре за оценку/бабло/повышенную стипендию и.т.д