Иногда в жизнь человека приходит Любовь. Иногда мы понимаем это сразу, реже - Любовь вырастает из отношений. Но это она - нежная, хрупкая, сильная и всеобъемлющая, неподвластная разуму и часто - инстинктам.

И мы живём с нею, привыкаем к ней, пользуемся ею, не понимая, что это не утилитарная вещь, а дар небес.

А потом часто привыкаем, не сумев оценить и хочется нам уже другого праздника - более совершенного?

- И чтоб внимания сколько хочу и всего того, что требуют наш эгоизм, да ещё с прискоками и прихлопами.

И вдруг такой фейрверк попадает в наше поле зрения - праздник, услада, всё чего нам так давно не хватало и то, что мы не могли создать сами.

И мы бросаемся кружить как мотыльки вокруг лампы, забывая, что недавно так стремились к Солнцу.

Но Любовь, брошенная и загнанная в угол подсознания, но всё ещё живая и тёплая, не даёт нам покоя - выливается в слезах, просто приходит в наши воспоминания.

Но мы уже кружимся в одурманенном празднике, таком привлекательном, что уже всё-равно - настоящий он или нет...

И тогда побеждает наш инстинкт самосохранения - ведь Любовь - такая ненадёжная,

иллюзорная, а праздничная и надёжная, стабильная сытая жизнь - вот она - только руку протяни.

И наш разум об руку с инстинктом начинают править бал.

И Любовь уходит.

Или просто умирает в человеке как нечто ненужное для хозяйства.

Проходят месяцы, затем годы, праздник превращается в будни, блеск становится пылью и только щемящие воспоминания, проблескивая задают нам один вопрос - Зачем?