Вчера я думал чтобы заняться творчеством. Начать писать рассказ. Хотя бы потихоньку. Давно я что то не писал. Но вместо этого я вточил сочную дорогу витамина а потом литр водки на двоих. Покурили и еще дорога. Теперь в голове бардак... А ведь мог ехать в бар и там тусить, смешить девчонок. Я это умею. А что теперь? Теперь я сижу перед квадратом монитора и думаю о том, как бы не начать дрочить... Бред. Конкретный. Горячий кофе. Ночь. Пару дней назад я прочитал биографию Достоевского и нашел много общих черт характера. Но успакойтесь, я всего лишь наркоман! Жизнь моя катится в грязь,  а я стою и смотрю на это.  Что же дебил я такой?
    А еще я думаю о том, почему же Она приходит ко мне? Я не обладаю ни какими особыми талантами. Я не красавец и не силач. Денег у меня тоже нету. Я частенько хамлю ей и шлю куда подальше. Но она приходит все равно. Каждое утро. Эта улыбка, это невинное лицо, словно ничего вчера не было и здравствуй! Здравствуй новый день. Да и любить я не могу. Я всегда смотрел куда то вдаль. На звезды. Ведь мечтать это так круто. Особо вместе. И без пошлостей. Любим дурачиться или бродить по ночному городу. Смеемся над прохожими и их проблемами, ведь это так круто. Включить музон погромче и тащиться словно Незлобин. А потом.. Потом я провожу ее до дома, ведь район опасный, всяких придурков хватает. Как же я люблю нашу откровенность... Тем ни менее я зануда и скучный.
    Сейчас в колонках играют воровайки, а потом будет Петлюра. Я не знаю что мне делать дальше. Не могу. Или не хочу?