




Не пора ли мне стих написать.
Подумать над вопросами, которые ставлю, когда рассматриваю творенье, можно было-бы в прозе, но нельзя без воренья, по этикету положно стихотворенье.
Можно было бы просто возвать, но кричать в мольбе как ребенок спеленутый, не тот возраст.
Может я и младенец, но уже умею ходить, и что-то даже лепетать умею. Ну не смогу разобраться во всем, да и не называю себя истиной в последней инстанции,
Так все-же попытаюсь что-то понять, не зря-же воля Божия была такова, чтоб поселить нас на этой Земле. Как в комнату, которую надо хотя-бы осмотреть. Благодарна Ему за это, хоть и не знаю ещё, что полезного для себя найду.
Кому-то, нравится браться за одно, потом, за другое, а мне вот и вкапаться интересно. Но жизнь обширна, и поэтому, возращаюсь к вещам, проходя по кругу. Но не всегда забываю, что я в прошлый раз думала об встретившейся мне вещи. Я опять её встретила, потому что в моей этой комнате-мире, оказывается не так уж и много вещей. Встретила и думаю о ней уже более глубоко, и может быть, даже начинаю понимать, для чего она, как взаимодействует с другими.
Вчерашнюю мысль продолжу, позже.
Так не одна я в комнате этой, так-же в ней и другие дети.
Все мы знаете дети Божии.
Все мы ведем по разному себя.
Кто-то кричит непристанно Папа, Папа, где-ты, приди сюда.
Другие собираются разнести комнату.
А я же, Верю, что Он придет, и что, пора заняться игрушками
Но, эти игрушки, которые нам дал Бог, все развивающие
А скорее всего, это игра для всех,
Для всех, этим похожа на монополию,
Но, вовсе другие правила.
А кто будет мухлевать, тот получит по наглой рыжей морде.



Это стих, с верху, белый.