Идёт время, но ничего не меняется. Ни поведение, ни действия, ни умы и характеры. Всё прочно сохраняет свою первоначальную сущность.
Несчастный садовник-мазохист только и знает как наступать на разбросанные грабли. Фактически, это единственное что он умеет делать хорошо.
И вот, снова он медленно, но верно шагает к граблям. Останавливается, мысль отеняет его лицо, но, отбросив её подальше, и вернув себе свою глупую наивную мину, он отважно ступает на зубья. И вот он - этот сладостный момент. Он наступает, закрывает глаза и ждёт чуда. Сердце начинает стучать в голове, и он мучительно ожидает. Конечно же он годно получает палкой по лбу, которая как бы намекает, какой он по сути лох, и выбивает остатки его разума.
Скрепя зубы, он потирает свой лоб рукой, а его глаза уже автоматически шарят вокруг в поисках очередных граблей, на которые ещё не ступала его нога.