Мой сон нелеп и нереален—
В нём стайки ангелов кружат
Ввысь по спиральной вертикали,
Где солнца диск грозой зажат…

Кусты сирени моет дождик…
При свете молний натюрморт
Рисует старенький художник,
Прошедший через телепорт

В своё не сбывшееся завтра
Из позабытого вчера…
Такая видно пала карта
В определеньи: жизнь-- игра…

Крылатый кот гоняет мышку
По лабиринтам хрусталя,
А в шортах маленький мальчишка
Пересекает в брод моря…

Он за собой ведёт эскадру
Бумажных красных кораблей…
Фильм распадается на кадры,
Но режиссер достал свой клей…

Всего лишь миг-- монтаж закончен…
Кинопроектор тарахтит…
И звук поплыл немного громче,
И мышка в лабиринте бдит…

А кот, взмахнув своим крылом,
Уже летит над облаками…
Средь звёзд возник сквозной пролом…
Он не был сотворён руками…

Кот улетел в иную даль…
Художник сей момент рисует…
Дождя печального вуаль,
Не поминая Бога всуе,

Ушла за синие моря,
Оставив лужи на комоде…
Мальчишка в шортах покорял
Потребность луж в лихой погоде…..