Были на его концерте год назад и очень нас порадовал... отец русского блюза.  

НочнойПолет (часть I)

Это так легко - быть закрытым,
это так легко - оправдаться в том,
что земная слякоть
век ото дня забирает в плен.
Если б у меня были крылья,
я б тогда на время покинул дом,
я бы снял проклятье,
я бы поднял эту землю с колен...

Можешь не искать смысл в моих словах -
слово есть ложь, раз тебе так удобней, но
попробуй найти
смысл в том, что я не молчу.
Тысячи детей Земли шли в сторону рва,
И я - им подобный, но
все же помолись
в ночь, когда я взлечу.

Я хочу попробовать сбыться;
верь мне - я не хочу наследить,
но пойми: я не хочу уйти без следа....
Быть самоубийцей
наверное легче, чем победить,
но пойми: еще легче - предать...

Да, я воистину слаб!
Слабей, чем они и слабее чем ты,
но зато я острее всех вас
ощутил, каково быть открытым!..
Та волна, что сюда занесла
мою книгу, в которой
одни лишь пустые листы
в эту ночь подарила мне крылья!
В эту ночь подарила мне крылья...




Ночной Полет (часть II)

Город спит,
в стены впитав снежный зной,
и он не видит, как лунный челнок
поднимается по небу, стар и убог...
Как полоумная ночь
виснет на кончиках спиц
в руках уснувшего бога,
как вьюга глумится над болью земной...

Шаг из окна...
Жажда весны больше сна;
и я взлетел над ледовым безумьем,
над нервным сплетением
каменных тел.
Господи, если б я знал,
что там творится внизу...
Господи, если б я знал,
что мой город
так голоден, болен и наг...

Я так хотел, но, знать,
не судьба мне разбиться о камни...
Холода голого ход оголделый
не остановить.
Ночь подошла на закате,
чтоб обернуть этот мир
фиолетовой тканью...

Но, Господи, что я могу?
Разве я в силах согреть?
Я перервал оболочки,
я жгу свои крылья, и пепел - на дне...
Должен ли я умереть?..
Стоя на том берегу,
видел ли ты этой ночью,
как небо металось в огне?

Нет, я не хотел!..
Но видно, судьба мне сгореть -
так скорей!
Жар поражающий
завтра пожрет нас пожаром до тла;
смерть к нам придет на заре
сделать последний разрез...

здесь -- в песне подстреленных птиц...
И на расвете отпетая
клекотом хриплым
ударит из горла весна...
Наша последняя ночь
свалится с кончиков спиц,
сметая звезды с пути
золотой колесницы,
на все времена сжигающей нас...

и "Сказка о Карле" в дополнение...  :)  Здесь он такой, какой он сейчас.