Irvin


Мы никуда не уходим. Просто иногда нас нет...

Эрих Мария Ремарк

Ты уходишь. Ты всегда уходишь... Я улыбаюсь, целую, говорю "Пока"... Закрываю дверь и глаза и ... умираю.

Всякий раз сползая по стенке своего маленького коридора я гасну. Внутри меня выгорает все. Дотла. Я ломаюсь... И сидя в обломках собственного света ненавижу. Себя. И судьбу. А может даже Бога. В которого не верю.

Спустя какое-то время открываю глаза. Встаю. Спички. Сигарета. Не помогает. Вино? Не выход. Завариваю чай. Его аромат заполняет пространство вокруг меня. И мои легкие. Слез нет. Вдыхаю. Грею руки. О чашку. Неужели холодные руки - это единственное что у Нас нельзя забрать?! Никому не нужен холод. Особенно чужой.

Отсутствующий взгляд где-то внутри. Опять сигарета. "Ася, не кури, когда собираешься пить чай. Сигаретный вкус во рту мешает оценить этот божественный напиток". И что? Чай остывает. Уже почти остыл. Большими глотками выпиваю все, что было в чашке. Плевать на вкус! Просто хочется пить. Напиток отдает хлоркой. Как можно стать истинным ценителем чая и говорить и его вкусовых качествах, заваривая его хлорированной водой из-под крана?!

И все же. Надо признать - это лучше, чем что-то другое. Это то, что нравится не всем, но те, кто выбирают данный сорт, действительно знают толк в чае.

Философия. Демагогия. Разглагольствование. Все молча. Это ничто иное, как жалкая попытка отвлечься от твоего неприсутствия. Сигарета. Последняя. Курить уже не хочется. Просто надо чем-то занять руки. И мысли. Когда куришь, думается лучше. О чем? А может о ком? Опять расстояние длиной в один из автобусных маршрутов. Ты все дальше... Все ближе ночь. Сумерки. В кухне уже почти темно. Вспыхнул свет. В окне напротив. Кто-то вернулся. Домой. Как ты.

Темно. Сигарет нет. И сил тоже. Капает вода из крана. Вдох. Ещё один. Все реже. Ледяные руки. Слезы. Вдох... В глазах, к которым сводится чья-то жизнь отражается мир. "Не смей закрывать глаза! Мир не должен погаснуть."

Вдох. Дорожки от слез. Согреться уже не пытаюсь. Зачем?..

... Телефон: "Привет. Это я..."


~
Ночь почти на исходе, а ещё так много хочется успеть... хочется стать снежинкой и закружиться в метели, которая обитает за окнами, с надеждой, что она вдруг ошибется и принесет меня к тебе...хочется сойти с ума и никогда не возвращаться в этот мир... мир, в котором нет тебя... быть безумным проще: ты обитаешь в том мире, который создаешь для себя сам, в котором все только по твоим законам, в котором ты счастлив...

Почему-то вспоминается финал романа "Циники" А. Мариенгофа:

32

Ольга скончалась в восемь часов четырнадцать минут.

33

А на земле как будто ничего и не случилось.

Почему-то совсем не хочется писать стихи... и спать... за этот вечер было выпито несметное количество чая... не помогает... хочется коньяку... а ещё лучше абсенту... абсент - коварный напиток: каждый глоток обжигает, и кажется, что он способен выжечь не только внутренности, но и чувства...

Сигарет нет... да и курить нельзя... ангина... ещё вчера, казалось, что я умру... обошлось.. хочется зимы... настоящей.... Нового года... с тобой...

А ещё... ещё хочется домой...к маме, которая не всегда и не все понимает, но способна выслушать, в родную комнату, в родную постель, к родным игрушкам... хочется зарыться носом в подушку, а среди ночи проснуться от того, что рядом любимая собака... спит, прижавшись к тебе, пока мама не видит... хочется почувствовать себя счастливой, как раньше от того, что мама спит и не может её прогнать, потому что "собакам не место в постели"... хочется в детство...

Хочется не зажигать свет... забраться на стол, подтянуть колени к груди и осознавать, что рядом есть ты... ты сидишь в постели, прислонившись к стене и смотришь на меня... обнаженную и открытую... ты не видишь наготу моего тела... лишь души... мое одеяние - темнота... хочется сорваться вдруг с места подбежать к тебе и спрятать лицо на твоей груди...хочется знать, что я нужна...

Хочется навсегда тебя забыть... больше не видеть, не слышать, не ощущать... хочется, чтобы ты стал для меня никем... хочется никогда тебя не знать... и случайно встретив на улице, пройти мимо и поймать себя на мысли, что в твоем образе есть что-то знакомое... де жавю... и через 10 минут забыть...

Хочется читать Ремарка... до самого утра сидеть в кресле с книжкой, завернувшись в шаль, и жить вместе с его героями...

Хочется быть никем... выпасть из жизни и не возвращаться... хочется, чтобы меня оставили в покое... хочется научиться владеть своими чувствами, а лучше ... вообще ничего не чувствовать... хочется стать циником...

Хочется, чтоб эта ночь закончилась поскорей... а ночь, когда ты был рядом, никогда не кончалась...