...Запорошит вьюга белым
Кто проснется очень смелым
Кто вернется побежденным
Кто родится обреченным
Улетят на север птицы
Люди прячут свои лица
Мне туда, где все случится
Полететь, чтобы разбиться...

Они... они смотрят на нас исподлобья, боясь взглянуть в глаза, потому что, если посмотрят, увидят чистоту и искренность, что так их пугает, что так непривычно для них. Передразнивают нас, чтобы хоть в искаженной форме быть похожими на нас, Почувствовать как это - летать! Но не почувствуют, кривое зеркало убивает истину! Они завидуют, прячась за осуждения и отвращение, стараются пустить стрелу, но мимо... Мы неуязвимы, когда мы любим, когда мы открыты, когда мы парим над жизнью... С высоты счастья нам жаль их... С лаской и теплом мы смотрим вниз... И тогда они злятся, молящим взглядом просят нас спуститься, дабы помочь им взмыть в высоту... опускаясь вниз, мы призываем их к полету, и как только мы открываемся им ... вот тогда их ножи впиваются нам в спину, зависть, приземленность и презрение обжигают нас искрами... мы слабее, когда у нас в сердце добро и сострадание ...... никакой обиды... никакой злости... жалость... и сожаление... им не понять... они слишком боятся... Пусть же - им прозреть, а нам летать...


Быть...

Дороги. Место встречи старого и нового, разрушения и созидания. Ностальгия по земле.
У кого? Вопрос лишь в людях...КТО поможет сделать зыбкий шанс реальностью?
Потому что не видит она этой улыбки. Но вдруг знает? Догадывается? Чувствует. Наверняка чувствует. НЕ может НЕ чувствовать. Улыбки. В мыслях - взяться за руки - просто ладони в ладонях... и молчать. Взглянуть в окно. На одиноко стоящий фонарь. Все фонари несчастливы и одиноки. Потому что не могут быть вместе.
(могли бы?)
отрывками мыслей созданы друг для друга...


Ожидание счастья

Для Рыцаря в пути Тайга скроется за пеленой дождя...
Все, что было, замерзает под снегами...
Что очнется от мороза, не известно...



Лихорадка больного лета

...впрочем, последние месяцы не принесли ей ни одной новой человеческой проекции. И нить полотна, прядущегося в ее снах, ведет в прошлое. Просыпаясь под пледом с цветочным рисунком, она мысленно пролистывает самые сильные страницы увиденного. Время от времени мозг выдает мысли, циклом возвращающиеся после каждого "слишком реального" сна.
"Сколько можно! Не пора ли в реальность?" - обращается она к образу, хранимому внутри. Как будто он может ее услышать!
Вновь осознавая свою слабость, ее мозг подбрасывает ей очередной, все более накрученный, чем предыдущий, вариант борьбы с болезнью. Тем и самым признает свою полную бессильность перед ее лицом...


Осенний синдром

Дождь, снег, туман...не то осень, не то бред...бродит по небосводу, проваливаясь по самое горло, застревая в грязи облаков и рваных клочьях безысходности.
И небо холодными ладонями размазывает по земле слезы...молча и безучастно - глазами рыб печали охватывая все вокруг. за безумной мраморной маской
****
Меня давно бы уж зарыли в снег
Меня давно бы уж загнали в яму
Меня давно бы уж нашли по следу
Но я не оставляю следов на свежем снегу©


Далеко

и уже не шуршит осень листьями по улицам
нет листьев
и не слышно шороха шин на улицах
стихли улицы
и не шуршат шаги на улице
некому шагать
далеко, в холодном Городе, она сидит у окна

на улице уже горят фонари, а свет в окнах дома напротив уже почти везде погас...
значит, на дворе ночь.
Чувства спят, желания оставили тело на некоторое время и безысходность отступила - только до утра, когда свет дня уничтожит такую незыблемую, казалось бы, такую спокойную и безмятежную радость, всеми силами противостоя привычкам людей и бремени времени.
далеко. и там - новые люди, новые лица. она их не видит.
ее отстают часы навек
и гуляют сквозняки в квартире
и неестественно падает снег
на вещи в ее остывающем мире
****
мне снятся ее глаза
и не выпавший снится снег...
вернусь ли я снова туда?
я вновь не вернусь к тебе...


Слова и мысли

К действию человека склоняют желания. Желания рождаются от неправильных мыслей... Чтобы правильно мыслить, надо научиться правильно владеть словами. И прежде всего надо понять, что слова пусты...


На той стороне дождя

не важно, куда, где и почему - главное прочь, а дальше все равно... За каменный город, за мертвый лес - лететь над рекой - туда, где кончится бой...
****
и если поторопиться, то можно обогнать радугу, чтобы встретить ее. Там, где кончается дождь... и фея, прилетевшая с другой стороны, встряхнет крыльями - радугой над небом.


Художник

Меня зовут по Имени. Я живу в Городе. Я чувствую эту землю как место встречи старого и нового, разрушения и созидания. Ностальгия по земле. Ностальгия по небу. Я рисую ее. Я смотрю на свет, в Городе это совершенно особое свечение. И его я рисую тоже...


Тихая ночь

ночь.тихая...
шуршит листьями по улицам,
шуршит шинам по улицам,
шуршит шагами по улицам...
а улицам все равно
утром, перед пробуждением, прилетит добрая фея, скинет с обнаженной спины тонкое покрывало, взмахнет волосами и чуть слышно прошепчет: «Вставай...»
с добрым утром...


~

...-Ты знаешь, я никогда не видела осень...
...-Хорошо, я покажу тебе ее...
будто в сказке мы тихо ходили по осеннему парку, держась за руки и вдыхая звенящий воздух...Конец сентября... Золото-красные листья лермонтовского сада, тишина и день... де-н-н-н-ь... Каждый звук и шорох предельно четки, очерчены. И ни о чем не думая. Ни о расставаниях-неибежностях, ни о встречах-ожиданиях. Если будет еще - что ж, прекрасно...Нет - тоже не смертельно... лишь жаль немного...
****
тогда, летом,..., мы смотрели на усталое белое холодное солнце, из последних сил цеплявшееся за горизонт...
она смотрела вслед .....и еще - я совершенно точно знаю - что той ночью, оставшись одна, она плакала. Но никто не видел этих слез...
****
Она улетела. Назад. Но уже без слез. Это я знаю точно.


Ночное окно

Ночь обволакивает темнотой и пустотой улиц, лишь луна и редкие фонари освещают твой путь в бесконечность.
Но тебе и не нужен яркий свет, ты живешь в сумерках человеческих душ.
Пустые темные глазницы окон, как пустые ничем не заполненные души.


~

мы с тобой изменим мир. после этого придут и остальные.
об этом говорили и раньше.
ну и что же. просто мы с тобой изменим мир


Воспоминания

Ей двадцать четыре года. Наверное, каждый может понять человека, которому двадцать четыре года, но который думает, что в душе ему уже сорок. Каждый прошел через это. Каждый думал, что он исключителен, ведь, в душе ему уже сорок, и никто не знает, как он стар.
Она вполне привлекательна, даже красива. Любит хорошо одеваться, но никогда не уверена, что выглядит на все «100». Красится, а что? В ее возрасте все красятся, кто не может положиться на свою внешность, откладывая свой будущий визит к косметичке. Вполне информирована, но всегда опасается, что ее поймают на незнании какого-нибудь факта.
«Когда-нибудь...Когда-нибудь я вообще не проснусь. Я наплюю на этот реальный мир и останусь в постели. Весь день...и следующий, следующий, следующий, следующий...Ну вот, опять этот магазин. Я хочу вон то красное платье. Сколько стоит? У меня были какие-то деньги.. Мелочь какая-то. Надо открыть глаза... Отлично, я опять проспала! Встать резким движением! Быстро-быстро! На кухню. Чайник. Ну, нельзя же так жить! Каждое утро - наступает утро, потом день. Все без толку. Каждый день одно и то же, одно и тоже. Ванная. Так, сейчас будет теплая вода. Ой, нет, надо погорячее. Уф, хорошо! Боже мой, ну и морда. Умываться, краситься! А потом, как всегда, наступит вечер. Как всегда...»
К счастью, она просыпалась каждое утро. Она просыпалась молодой...

- Ты знаешь, я никогда не видела осень...
- Хорошо, я покажу тебе ее...

~

Рисует солнце золото тихих твоих волос на черном ... И наша осень - все, что с нами сбылось... Молчит телефон, и писем нет. Воздух дрожит, и меня не слышно. Я знаю - ты где-то здесь, хотя я давно не видел такого неба.

~

потерянные города. руки. слова. from never

Пространство всегда пульсирует. И человек в тщете своей
ничего не может с этим поделать.

В нашем мире всегда что-то не уравновешенно. Чего-то всегда
больше, чем надо.
не остаться в стороне.


Потерянные города

Скоро придет осень...Да-да... Не удивляйтесь - ожидание или нежелание этого времени одинаковы по своему настроению независимо от времени года...

Скоро придет осень. Уже прозвучали раскаты грозы, показались ниспадающие молнии и печеные золотые яблоки. Дождь застилает глаза, яблоки еще не появились на рынке и влажные крыши уже окончательно высохли. Они все знают: скоро придет осень.

Зима. В эти дни Море приобретает молочные оттенки. Оно очень тихое, шелест и шёпот голубей. Его шаги величественны и чуть видны глазу. И только из привычки, из барского сна вынырнут вдруг настоящие мужские туфли и шёлковые носки, отмеченные печатью любви. Но - звуки все равно остаются, тихо шепча в ночи шелестом шелка... У Моря все еще молочный оттенок. Оно похоже на невесту или на какое-то варево, может быть яичную кашу с рыбой. А в Городе всё ещё лето. Летний Город. Я переворачиваю страницы и посматриваю то туда, то на закрытую дверь.
Песок. Город стоит на песке. Остались ли ещё такие песчинки, выгоревшие под солнцем и оплавленные морем. Остались ли?
Топ-топ...песок лежит
Хис-хас...Город стоит
Город победит
И умрёт
Опять песок
Тип-топ.


Потерянные города. Память

фразы стали тише, их стало меньше... Время? Время позволяет забыть все необыкновенное, позволяет похоронить под своим бременем все самое светлое, оставляя лишь пыльные воспоминания? Стараясь удерживать в памяти все, не позволяя себе забывать, перебирая встречи, как старые четки, разговоры перелистывая, как страницы любимых книг, вспоминая руки, походку, глаза... нет ничего от, кроме своих воспоминаний?... постараться их сохранить к ....
... возвращению...


Потерянные города. Стекла

...вновь поверить в себя, в свою силу, в иллюзию сна. нравится жить с закрытыми глазами, воспринимать все на ощупь. Слишком страшен мир, чтобы смотреть ему прямо в глаза.
Ветер вызывает понимание и желание улететь вместе с ним. За ту сторону дождя.


Потерянные города. Осколки

Когда уходишь, остается след. Обломки тепла. И все будто как вчера. Все как всегда. Останутся чьи-то ночи и взгляд... Останется тепло на пальцах и память. Сцены на потертом холсте. Мысли на чьих-то руках. Замки на мокром песке. Слезы на чьих-то щеках...
И снова наступит утро...


Художник и Осень

...
- Сними очки.
- Тебе не станет легче.
Что-то опять появилось в воздухе.
- Ты какая-то странная.
- Нет, я просто ненормальная.

Она сняла очки.
Она закрыла глаза.
Он посмотрел на нее. Странная. Яркое лоскутное платье, сотканное будто из листьев, и волосы, крашеные в желто-красные оттенки. Странная. И глаза...
- А ты нарисуешь меня?
- Тебе станет легче?
- Не знаю...
- Хорошо, нарисую.
Она повесила свое платье на плечи скульптуры, изображающей женщину с высоко поднятой головой.
- Как тебя зовут?
- Не знаю, - ответил Художник.
- Что ж, красивое имя, - чуть усмехнулась она...
Женщина неплохо смотрелась в платье. Она неплохо смотрелась без...
- С тобой что-то случилось сегодня?
- Спасибо, нет. Абсолютно ничего.
С ней еще ничего не произошло сегодня. Хотя то, что должно было быть, уже случилось. Она не могла этого понять потому, что не жила разумом, она даже не жила чувствами. Она жила ощущениями.
... И он тоже.

И этот день навсегда останется в памяти. Через многие годы об этом будут рассказывать, как о прекрасной легенде. Будут говорить, что это было знамение или просто факт, неподдающийся пониманию и объяснению. Будут говорить, загадочно улыбаясь, будут говорить, не веря, будут говорить со слезами экстаза на глазах.
...
- А как тебя звать? - спросил Художник, когда она переступила порог его дома.
- Осень


Звуки

В пустыне нет тишины.
Кажется, все должно быть по-другому - здесь не должно быть звуков, потому что нет жизни. Есть лишь песок и небо. И раскаленный гвоздь солнца, насмерть вколоченный богами в небесную твердь.
Но в пустыне нет тишины


Ночное. Цветное

ночь. взорванный света огнями город. больно. стой! - это уже ведь было. где-то. когда-то. куда-то - мчалось. стой. разгляди линий яркие звуки. образы цвета - пиши фонарями. больно. проходят столетья - как ночь день меняет. кончаются книги, и свечи сгорают. и краски тускнеют... и зеркало бьется... и больше назад ничего не вернется...
точки. художник, рисующий слова. поэт. сочиняющий образы цвета. и кто-то стоит за окном. этот кто-то почти ничего не хотел - он просто знал больше чем мы.


Взгляд... Из-за...

Сумерки приносят с собой долгожданную прохладу летнего вечера. Солнечные лучи уже не выжигают на иссохшей земле иероглифы своих имен. Их стрелки ломаются о водную гладь озера и отражаются в ней робкими дорожками. Чуть розоватая вода необыкновенно спокойна.
Тишина и покой царят в природе в это время суток. Легкий ветерок чуть покачивает кроны деревьев, заигрывая с листьями. Редкие пронзительные крики чаек подчеркивают уют всего вокруг. Словно желая увидеть всю окружающую красоту, из воды старательно выпрыгивает мелкая рыбешка. Я не хочу разрушать очарование надвигающегося вечера. Но вода манит к себе, обещая прохладу и свежесть. Если неслышно и спокойно зайти в воду, почувствуешь неизъяснимое блаженство от слияния с природой. Легкие волны разбегаются в стороны, добавляя к шелесту листвы воздушный плеск тихой волны. Сумерки, пожалуй, самое короткое время суток. Вечер наступает стремительно, прогоняя своей темнотой запоздалые солнечные лучи, тревожа разомлевший на солнце ветерок.
И уже - ночь.