В закоулках памяти...
Я сын Серебряного Века—
Я видел Бальмонта живьём…
Мне Блок, прищурив хитро веко,
Шептал «Вставай» весенним днём…
Мы ночь изрядно пировали,
Девиц гоняя по углам,
Кварталов рифмовали дали,
Возвышенный кроили хлам…
Когда Есенин, выпив стопку,
Как пахарь сельский в кабаке,
Сжимал у стойки экономку,
Я кубок поднимал в руке…
Угрюмый вечно Маяковский
Мандалы на листе творил
И рифмой возносил обноски
И грязи неземной акрил…
Нам Фет грозил устало пальцем,
Виски сжимал и говорил,
Что Бездны тёмные скитальцы
Укроют тяжестью нас крыл…
Компания взахлёб смеялась—
Беспечны были мы порой…
Нам Боги отпустили малость—
Упиться Времени игрой…
В Анналах нет воздушных строчек,
Которым я держал свечу…
Даруют избранным отсрочку
В строке скользящей по лучу…
Я помню, как я куролесил,
Я жил сто лет тому назад,
И дух мой неуёмный весел,
Поскольку он не ждёт наград…
