утренний кофе как медленный яд, который усыпляет в течении дня, что бы умереть на ночь. а после - новый день, очередная порция минут сорвавшихся в пропасть. и снова... и опять. вязкий slow motion, как дурной сон. когда хочешь кричать, но ватная тишина тут же забивает открывшийся рот. когда падаешь перед несущимся поездом и не можешь подняться.
у кого-то в жизни нет смысла. в моём смысле нет жизни. я давно не живу, а медленно умираю день за днём. и ничего более.
...взорвать бы этот вязкий бред сотнями ярких бабочек, разукрасить запрещающие знаки жёлтыми и розовыми кляксами, пририсовать замершим прохожим усы и бантики, кататься по траве, прыгать и дурачиться!
но даже весна умерла на полуслове. снова снег.