Жаль, что мысли не горят как бумага. Их нельзя поджечь. Молча с каменным лицом смотреть, как догорают они. Как развивается по ветру пепел. Разлетаются на отрывки. Мелкие остатки разлетаются, по сторонам. В разные стороны. Но нельзя. Мысли не лист бумаги. Чистый, не тронутый, белый. Может быть исписанный, насквозь наполненный чернилами, с двух строк, как переживаниями. Чувствами. Но нет, не так и не по-другому. Не сжечь, не скомкать и не выбросить.
Было бы проще, будь они лепестки одуванчика. Ты только подуй и они унесутся. Белесые нимбы прошедшего счастья. Дети ветра. Летите, будьте свободны. Никогда не возвращайтесь туда, где вас сорвали.
Ничего тебя не беспокоит. Ты улыбаешься каждому встречному. Даришь улыбку каждому кто рядом, любому вокруг. Ты счастлив. Ты свет. Сияешь. Беспечен. Но стоит им всплыть в твоей голове. Воспоминание. Ты сползаешь на землю по стенке. Остается только уткнуться носом в ладони. Думать, что пройдет.