Dear diary,

Когда-то реально хотелось, чтобы всё как-то отлегло и оставило меня в покое, перестало меня мучать, перестало меня приследовать и терзать. Когда-то хотелось просто убежать на необитаемый остров, где буду я один, ну, и может та мулатка в белом полупрозрачном платье, стоящая у бунгало с распахнутой дверью.
Дни идут своим чередом, мы сидим на песке скрестив ноги, я имею возможность наслаждаться её идеальным очертанием профиля, локоны её волос, извиваются по направлению ветра, сквозь которые просачиваются апельсиновые лучи, бодрящие всё сознание изнутри. Мы пьём мохито под закат, а потом с лёгкой усталостью идём спать.

Джакарта жди мои чемоданы и готовь мне каноэ.

В таком месте и в таком бунгало.


Обидно, что сейчас мне ничего не надо и ничего не хочется, поэтому я сижу на стуле и ничего не делаю. Я просто кирпич. Бросьте меня в окно. Как круто это?

Доведу дело до конца дело до последней стадии невозвратимости и только тогда явно, что-то начнёт происходить. А пока гниём, сохним, дохним и захлёбываемся.

All I know there's no time, there's no life, there is no turning back.



Почему
я
ничего
не
ощущаю
?
Где
земля
под
ногами
?