Взгляд меняется на 90 градусов.Прикуриваешь.Дым вырисовывает тебе дорожку. Идёшь, идёшь по этой туманной дороге.Забавно,наткнулся на лампу.Вид сверху - совсем не то что обычно.Дотронулся до лампы ногой.Включил - выключил.Чёрт, это интересно.Ухмыльнулся, пошёл дальше.Хочешь достать до неба? Да забудь, ты уже в нём. Ах, сигарета выкурена. С легкой печалью смотришь на бычок. Или вовсе без печали? Бросаешь.Он летит куда-то бесконечно далеко вниз,за твоей спиной.Оборачиваешься.Господи,все го лишь бычок, есть вещи поинтереснее.Над головой, вместо неба, кирпич соседнего здания.Соседнего? Странно звучит.И смешно. А вокруг тебя - никого.Только так, ветерок треплет волосы.Господи, да сколько можно, ты опять достаёшь портсигар.Опять прикуриваешь.Опять оборачиваешься.Почему эти люди не могут ходить по стенам? Тебе это понятно, но ты не Бог,и ничего не можешь с этим поделать.Ты решил пойти вперёд - к солнцу.