Посоветуйте на ваш взгляд самый красивый отрывок из любой книги, на слов так 200, чтоб перевести на другой язык?

"А ведь есть необъятное наслаждение в обладании молодой, едва распустившейся души! Она как цветок, которого лучший аромат испаряется навстречу первому лучу солнца; его надо сорвать в эту минуту и, подышав им досыта, бросить на дороге: авось кто-нибудь поднимет! Я чувствую в себе эту ненасытную жадность, поглощающую все, что встречается на пути; я смотрю на страдания и радости других только в отношении к себе, как на пищу, поддерживающую мои душевные силы. Сам я больше неспособен безумствовать под влиянием страсти; честолюбие у меня подавлено обстоятельствами, но оно проявилось в другом виде, ибо честолюбие есть не что иное как жажда власти, а первое мое удовольствие - подчинять моей воле все, что меня окружает; возбуждать к себе чувство любви, преданности и страха - не есть ли первый признак и величайшее торжество власти? Быть для кого-нибудь причиною страданий и радостей, не имея на то никакого положительного права, - не самая ли это сладкая пища нашей гордости? А что такое счастие? Насыщенная гордость. Если б я почитал себя лучше, могущественнее всех на свете, я был бы счастлив; если б все меня любили, я в себе нашел бы бесконечные источники любви. Зло порождает зло; первое страдание дает понятие о удовольствии мучить другого; идея зла не может войти в голову человека без того, чтоб он не захотел приложить ее к действительности: идеи - создания органические, сказал кто-то: их рождение дает уже им форму, и эта форма есть действие; тот, в чьей голове родилось больше идей, тот больше других действует; от этого гений, прикованный к чиновническому столу, должен умереть или сойти с ума, точно так же, как человек с могучим телосложением, при сидячей жизни и скромном поведении, умирает от апоплексического удара. Страсти не что иное, как идеи при первом своем развитии: они принадлежность юности сердца, и глупец тот, кто думает целую жизнь ими волноваться: многие спокойные реки начинаются шумными водопадами, а ни одна не скачет и не пенится до самого моря. Но это спокойствие часто признак великой, хотя скрытой силы; полнота и глубина чувств и мыслей не допускает бешеных порывов; душа, страдая и наслаждаясь, дает во всем себе строгий отчет и убеждается в том, что так должно; она знает, что без гроз постоянный зной солнца ее иссушит; она проникается своей собственной жизнью, - лелеет и наказывает себя, как любимого ребенка. Только в этом высшем состоянии самопознания человек может оценить правосудие божие. "
Герой нашего времени (Михаил Лермонтов)

Евгений Онегин-можешь выбирать совершенно любой отрывок

"Ромео и Джульета", ближе к концу книги.

" Перевернутое Море... Пустыня среди стольких людей... капли холодного дождя, обжигающего кожу... Но тот родной и такой далекий берег зовет... как таинственный мираж перед глазами... Закрываю глаза... шум прибоя... пена у ног... соль на губах... Все такое знакомое, такое родное и бесконечно дорогое... где-то там... где Мы...

За окном трамвая все тот же маршрут... те же деревья... те же люди, спешащие кто куда... И никому нет дела... холодные отчужденные лица-маски... И лишь изредка, встречаясь с кем-то глазами, я вижу в них понимание - и легкую улыбку в ответ... Становится так радостно и тепло от этого короткого взгляда (не)знакомого человека, и мы на миг улетаем с ним в наш мир... Нет, мы не одиноки! Надо просто научиться видеть эти капли света в каждом... Ведь они есть! Мы - не пыль. Мы - волшебство!..

Все тот же дождь вместо волн... все тот же голос, объявляющий остановку... все те же двери... все тот же людской поток, растворяющийся в ширине улицы и исчезающий навсегда... Я стою один... прислушиваюсь... И где-то в вышине тихий голос небесной пташки дарит мне свою волшебную песню... Но из-за грохота несущихся мимо машин я на миг теряю ее... и больше не могу найти... Странно... но она есть. Это самое главное. Даже здесь. Надо только уметь услышать... "

В холодные,дождливые дни
телефонные провода странно
будят,будто содрогаясь от
сплетен,идущих по ним,от
голосов,наполняющих их то
болью,то радостью,до злостью.
Погода оставила на них свои
метки,и птицы-
вороны,сороки,воробьи-часто
сидят на них,быть
может,слушаю чужую
человеческую речь. Город
хранит свои тайны,и
телефонные провода знают их
все. Если вы потрогаете их
рукой,то почувствуете
дрожь,как будто души
заключенных в них голосов
бьются и пытаются вырваться.
Жребий С.Кинг

Думаю подойдет любая поэма Пушкина.