Жизнь - это такая беготня вокруг кровати. Мы прикованы к своей постели невидимой, но дьявольски прочной пуповиной.

В кровать нас рожают и чаще всего из неё забирают. А если вздумаем сбежать, то в кровать положат наше чучелко и закроют крышечкой. По традиции.

Кровать, как наркотик со стопроцентным привыканием. В кровати можно спрятаться, можно согреться, можно отдохнуть, можно заняться сексом, можно уснуть.

Сон - это такая репетиция смерти. Не смотря на это, только во сне мы освобождаемся от кроватных пут. Только во сне нам удается быть и свободным и живым.

Но не всегда. Не всем везет с периной и судьбой. Далеко не всякая смерть - избавление. И далеко не все репетиции, но многие - кошмарны.

Неужели нельзя получить свободу сна, не ложась в постель и не нажираясь наркотой?
Осточертело зваться человеком прямоходящим, а на деле влачить полулежащее существование.
Должен же быть выход, который не смерть. Которого не страшно. Что это? Религия, искусство?

Что способно оторвать нас от горизонтали эроса и танатоса?

Может там, во сне, есть что-то, что, один раз встретив, не стоит отпускать. И там, во сне, схватившись за это что-то зубами, тащить это что-то сюда в реальность?

Только сделав нереальное реальным, только тогда ощущаешь свободу, глоток свободы.

И снова  нужно нырять и снова тащить сквозь истершуюся материю реальности это что-то, это... что это?

Навеяло вот этой зачетной работой.  Артель А. Даугавпилс. Дмитрий. Мирослав. Достоевский.