Гулять до утра, звонить бесконечно, с перерывом в два часа, греть сердце чаем в этом затертом до дыр кафе. Смотреть, как наконец-то падает снег на твой город. Верить в Рождественское чудо, которое все таки произошло. И это было твое лучшее чудо. А может, единственное… Праздник не удался, фрукты сгнили, а ты была слишком красива. И никому не нужна. Как куколка, марионетка в чьих то родных руках.
Дополнителный градус в голове и тебя уже жалеют. А потом своим потомкам ты будешь рассказывать про маленькую талантливую девочку с разбитым сердцем. Историю на ночь детям. Только никогда ты не скажешь им, что ты тоже был там. Ты просто скажешь, что это был черный принц.
Маленькая Варвара будет засыпать под эту сказку… Ты будешь гладить её по головке и умилятся, а девочка твоя будет уже слишком далеко. Время все меняет. И даже если тебе безумно хочется бросится к нему на шею, ты это не сделаешь.
Границы условные..Я с тобой..
Говорят, что от Любви умирают. А почему нельзя жить от Любви?