Они пылятся на полочке. Пока всего лишь тонкий слой пыли, но скоро он дорастёт до того, что я даже не вспомню какого они цвета. Снимать их не хотелось, но усталость дала о себе знать. Держать на себе своды, пускай лишь воздушного замка всё равно сложно, особенно одной. С момента их снятия мир приобрёл очень мрачный вид. Я перерыла весь шкаф, и нашла другие, оранжевые. Те испортили мне зрение, эти его восстановят. Теперь всё кажется солнечным, даже вечер. День превратился для меня в сплошной закат, а раньше был рассвет. Теперь «раньше» теряет смысл. Медленно стираются очертания, но когда до исчезновения остаётся совсем ничего, я боюсь отпускать и создаю образ вновь, питая его лишь своими воспоминаниями. Мне нужна эта боль, ведь без неё я не радуюсь тому, чего без неё даже не заметила бы. Я мазахистка.