Любовь ничего не творит .
Она уходит , он ей бросается в ноги .
Она забирает со стола сумку , говорит :
" Отойди с дороги . " .

Да что же не так ?
Были свечи , вино и любовь крестоносца к войне .
А она хочет коньяк ,
Она - не хочет топить нелюбовь в вине .

За окном зажигаются окна
Последнего поезда в недрах метро .
Она может промокнуть ,
Он ее не отпустит , он не хочет отдать ей пальто .

Она тихо смеется , зажимает ключи в руке .
Она может пройти босиком океанское дно ,
Направляясь к любому из тех маяков , что горят вдалеке .
Он грозится , что выйдет к окно .

Она верит , бежит в коридор
И кричит : " Ты ведь будешь моим
Через сто тысяч лет " , - он глядит на нее в упор :
" Подожди , наши жизни - они как дым . " .

Он молчит , он крадется , как кот .
Обнимает ее , целует в кольцо на пальце .
Она вырывается , кричит : " Идиот ! " .
Он ничего не понял , она снова начинает смеяться .

Он может любить ее до одурения ,
Не совершить ни одной ошибки .
Он может просчитать все , составить уравнение ,
Уравнять свои слова и ее улыбки .

Он может сидеть до утра ,
Может вылизать пол , поставить в вазу цветы .
Отправить ей sms со словом " Пора . " .
Мол , пора возвращаться , солнце встало , свели мосты .

Она может вернуться ,
Шепнуть на ухо : " Была пьяна . " .
Это все может быть сном , она окажется рядом - ему стоит только проснуться .
Но это не важно .
Любовь не творит чудеса .
В голове до конца будет стучать : " Не влюблена , не влюблена , не влюблена . " .