Он жил лишь мечтами. А я не смел его обвинять. Мне начало казаться, что он сложил руки. Позволяя жизни течь огибая его. Он даже не старался плыть по течению. Он стал тем камнем, под которым вода не течет. Дал накрыть себя с головой. Затопить и не мешаться. Когда он успел превратиться в камень? Он отвечал. Просто так надо Просто так получилось. Так вышло. Просто. Все стало так просто для него. Легко. Банально. Для него. Вещи потеряли смысл. Потеряли вес. Стали легкими, как воздух. Наверно даже как сигаретный дым. Приобрели такой же окрас. Стали такими же серыми. Не пригодными для дыхания. Вредными для жизни. Но неотъемлемая ее часть. Кто-то курит, выпуская дым. А он этим живет. Разбавлял одиночество. Так часто. Так много. Просто. Больше он ничего не отвечал. Чаще больше молчал. Доставал сигарету. Прикуривал. Жадно затягивался и выпускал плотную струйку дыма. Делал отрешенное лицо. Продолжал курить. По лицу было видно Он улетает. Куда-то в своих мыслях. Мечтает о том, что никогда не сбудется.