Была ночь пред Новым годом, и погода бушевала,

Довела меня до Квинса, в три утра судьбина злая.

Уж таверна опустела, потускнели фонари,

Лошадиные упряжки были, были в снег погребены.


Последний заказ приближался, фортуне, видать, я не мил,

Налево тогда оглянулся, и ужаса крик проглотил -

С большой бородой, не щетиной,

И весом как тот бегемот, глотая куриные крылья,

И кости как щепки жуёт.

Я крик проглотил и вчерашнее блюдо

Спросил: “- Где живёшь ты?”

“- В квартале от сюда!”.

Стакан осушил свой и сверху догнался,

Взмолился богам, лишь бы ей не кусаться.

В пещере едой она занялась, под нею паркетная кладка тряслась,

Вернувшись же, спящего гостя нашла

Бесполым трактирщиком стала она….