Надо же. Нашел стих, который сохранил много лет назад и сразу вспомнил почему я его сохранил :)
Автор не известен.

Дорога

С зеленых откосов на берег песчаный полого
струится, сверкая серебряной пылью, дорога.
Немало бродяге пришлось отмахать до привала:
плутала в лесу и в болоте она утопала,
она, обрываясь, взбиралась по горному кряжу,
в прибое плескаясь, бежала вдоль дикого пляжа.

И вот, запыхавшись, дорога взбегает по склону
туда, где над крышей взметнулись сосновые кроны,
туда, где под крышей - огонь, и вино, и беседа,
и где понапрасну сосед не рычит на соседа.

Как утро - с дорогой, мы вечер разделим с друзьями.
И время свернется, как кошка, мурлыча на пламя.
И вспыхнут бокалы, и нам на мгновения эти
представится жизнь в ослепительно розовом свете.

Нечаянной встречи минутка - и та не напрасна.
Но больше, чем сутки, дорога нам дать не согласна.
Дорога покою не верит и с привязи рвется.
И хлопают двери. А что нам еще остается?

Положенных слов на прощанье друг другу не скажем.
Скользнувшей улыбки довольно бродягам со стажем.
Жалеть ли о том, что нечасты и коротки встречи?
Чем реже свиданья, тем наши объятия крепче!