Ездили с семьёй как-то далеким летом в Россию к родственникам. Уже на обратном пути, когда поезд остановился на досмотр на российской границе, оказалось, что у сестры просрочена виза. На десять минут! Хмурый пограничник с минуту стоял тупо уставившись в бумаги, делая в голове какие-то умозаключения, и судя по всему решал, наказывать за такое правонарушение или нет. В итоге было решено сестру ссадить с поезда. А я, как истинный братюня, сошёл с поезда вместе с ней, предварительно взяв самую тяжелую сумку на колёсах, чтобы мама, которая поехала дальше, не мучилась с ней в Риге.

Представьте, ночь, нас заспанных ведут по полутемным коридорам. Я то и дело посматриваю в приоткрытые двери некоторых кабинетов и героически тащу дурацкую тяжеленную сумку. Везде старая, времён СССР, мебель: огромные грубые столы, потёртые стулья, окна с деревянными рамами. Только портрета Сталина не хватает. Здесь запросто можно снимать фильм на военную тему: застенки КГБ, допросы и прочие прелести, при чем даже какую-то постороннюю бутафорию добавлять необязательно.

Женщина, которой выпала честь оформлять мою сестру, огромным железным ключом открывает старинную дверь такого же типичного кабинета. Дальше она снимает с сестры отпечатки пальцев, что-то записывает в свои бесконечные бумаги и просит поставить пару подписей. При чём всё это происходит так непринуждённо! Нет никакой напускной строгости. Даже наоборот, она нас подбадривает, шутит, и как бы извиняется: ну сами поймите, закон есть закон, так нужно, что поделать. Когда через пол часа все формальности были соблюдены, когда сестре был запрещён въезд в Россию на пять лет, она вызвала нам такси, что бы доехать до другого пограничного пункта, расположенного в нескольких километрах, на трассе ведущей в Латвию.

Дальше последовала поездка на такси. Водитель сначала говорил о политике, потом о том как он не любит москвичей - действительно, почему таксист в Москве должен получать в десять раз больше его? Говорил он грубо, презрительно. Но узнав что мы всё-таки не москвичи, а просто гости его родины, смягчился и даже повеселел.

К рассвету мы пересекли российскую границу и долго мерзли на нейтральной полосе. Пили невкусный кофе. Рассматривали своеобразный мини музей контрабанды, расположенный в в одном из таможенных зданий. Особенно понравилась бутылка какого-то горячительного напитка со змеёй внутри.

Когда сонные мухи, латвийские пограничники, нас всё-таки пропустили, мы познакомились с крутым дядькой дальнобойщиком из Елгавы. Который согласился нас подбросить, даже не смотря на то, что по правилам в кабине тягача не может находится более двух человек. При всём этом он отказался от  предложенных денег и согласился лишь на кофе в придорожном кафе. Ехали мы за отличной беседой, а потом он включил на полную AC/DC и поездка превратилась в нечто феерическое!

Самое интересное, что ни ФСБшники, ни пограничники с обеих сторон, не проверяли мою сумку. В которой было килограммов двадцать-тридцать лука! Лука, Карл! Если вы думаете что возможно уехать из России, из деревни, от родственников, без чего-нибудь с огорода, то вы ошибаетесь! Как-то они даже пытались заставить нас взять пару килограмм картошки. Из России в Латвию, за полторы тысячи киломтеров, картошку!

Суть басни.

Даже не смотря на своё положение или чин, важно оставаться человеком. Про женщину из ФСБ.

Не стоит попусту сердиться на человека. Видимо у него есть больная тема из-за чего он себя так ведёт. Нужно понять и простить. Про таксиста.

Иногда можно расплатиться хорошим отношением и интересной беседой. При чем человек получит нечто большее, чем просто деньги. Про дальнобойщика.

На границе не всё идеально. Оказывается можно провести двадцать-тридцать килограмм чего-нибудь. Особенно если ты не знаешь, что у тебя есть это чего-нибудь.

И самое главное. Некая трудность может превратиться в убойное приключение. И даже сплотить людей.