Искал работу, было плевать где, лишь бы была и платили деньги. Учитывая количество кредитов, выбирать не приходилось. Мне повезло, по блату взяли в типографию.
-Работа не тяжёлая, но монотонная. Уверены, что хотите сюда идти?
-конечно! Главное, чтоб стабильная!

Работа действительно была не сложной. Складывать книги на палет, класть вкладыши в книгу, какую нибудь наклеечку на книгу клеить. В общем фигня. Отношение к работникам было доброе, к моему удивлению, и немного... Как к детям или дуракам.
-Смотри, тебе надо будет стоять здесь. Запустят книги по линии, будешь открывать через одну, старайся по середине. Другой человек туда буклет будет класть. Вот так вот - показывает
-Да я понял...
-На середине главное стараться. Да? Вот так...
-Линда! Я не дурак, я понял!
-Извини... Просто были уже тут... Всякие.

В общем, работа простейшая. Задача была одна - не уснуть. Ты стоишь на линии, открываешь книжечки, а их 50000 штук. Ты стоишь так 7-8,а может и все 12 часов, делаешь одно и то же движение левой рукой, и тебе давно кажется, что не линия движется, а ты. Когда гремит сирена, кричащая о перерыве, ты приходишь в себя и пытаешься сделать шаг, как если бы после пьянки.
Пока ты выполняешь на протяжении 12 часов работу, которая не подразумевает умственной - ты много думаешь. Мечты, планы, злоба, убить того козла, купить машину, а какую, начинаешь представлять себя в кресле разных машин. Часа через 4 эти мысли заканчиваются. Начинаются другие : чем я хочу заниматься в этой жизни? Моё предназначение? Смысл?

Но в последние дни, пока я там работал, видимо от недосыпа, я начал уже видеть образы так мощно... Мне кажется я видел сон открытыми глазами:

Сидя за столом, клея штрих код на книги, я начал представлять себя старым. Конечно же, я буду жить очень долго. Мне будет уже 150 лет, моей девушке тоже. У нас дофига детей, внуков, правнуков, но мы ещё и не собираемся умирать. Мы ещё молоды. И мы с ней путешествуем. Много. Едем в горы, стоим на них смотрим. Я представляю её старой, вначале умиляюсь, но потом просыпается чувство тревоги. Она так стара и я тоже... В любой момент мы можем помереть. Одна сигарета или кружка кофе может нас привести к этому. И ладно если одновременно, а если кто-то первый? Боже, я смотрю на неё старенькую, и мне плевать на эти горы и прочее, я просто хочу обнять её, прижаться и не отпускать. Она в любой момент может уйти из жизни. Или я?
Очухиваясь от сна, и видя что на книге высыхает моя слеза, я оглядываюсь - не видет ли кто этой картины. Вроде нет.

Мне захотелось сорваться с места и бежать к своей девушке, но пришла вторая мысль: как же мама? Сколько раз я ей грубил, сколько раз она испытывала ко мне такое же чувство?
Мне стало стыдно.
Выйдя на перекур, я начал писать маме как её люблю...

И как-то... состояние улучшилось.

Короче, нахрен психологов, идите в типографию, друзья :)